Un peu d'HTML

[Sylvae]

<small><p style="text-indent:20px">Je lui parle maintenant avec empressement, comme je ne me suis jamais confié à personne.<br>Bizarrement, mes propos remontent le temps ; si j’ai réussi à enfin exprimer ce que j’ai ressenti entre l’autoroute et la falaise, cela m’a amené ensuite à lui raconter l’accident qui a coûté la vie à Claire et Pascal, puis à parler de la mort de Papa d’un cancer du poumon quand j’avais onze ans... Je lui ai décrit mon adolescence, Maman et les ménages qui la tenaient trop souvent absente, ma sœur Gisèle qui n’attendait que l’occasion de quitter la maison et son petit frère encombrant, les copains, les conneries et les bons moments...<br><p style="text-indent:20px">Même à Claire je n’avais pas raconté tout ce que je dis à cette femme au parler si envoûtant. Quand elle s’en va, j’ai l’impression qu’elle emmène dans ses papiers un peu du fiel que j’ai réussi à évacuer par ma bouche ; je me vide petit à petit des miasmes qui m’étouffaient, je prends conscience de ceux qui m’étouffent encore. Quand j’ai essayé de lui expliquer ce que je ressentais, elle m’a parlé avec un sourire encourageant de « catharsis libératoire ». Je n’aime pas quand elle emploie des mots comme ça, que je ne comprends pas et qui me donnent l’impression d’être... malade. Détraqué du ciboulot...<p><p style="text-indent:20px">Bachir passe deux fois par jour et nous travaillons pendant une demi-heure dans ma chambre, puis il m’assoie dans le fauteuil roulant et me descend en rééducation. Maintenant que je n’ai plus de plâtre, il me fait travailler dans un bassin où l’eau abolit la pesanteur et permet de mobiliser mes membres plus facilement. Je me donne à fond là dedans, sans vraiment l’espoir de retrouver ma mobilité mais plutôt avec le désir de m’épuiser le corps et de m’occuper l’esprit. Cela marche assez bien et mon opiniâtreté, si elle n’obtient pas de résultats extraordinaires pour mes membres toujours inertes, me permet au moins de trouver plus facilement le sommeil.<br><p style="text-indent:20px">Revenu dans ma chambre, je passe le temps en lisant, ou en m’acharnant sur des mots croisés. J’écoute de la musique aussi, mais je me limite à des chansons que j’appréciais quand j’étais adolescent. Par Maman, j’ai hérité de goûts assez démodés en matière de musique et Goldman, Madonna ou Brassens passent en boucle sur mon baladeur. Rien d’autre.<br><p style="text-indent:20px">Elle m’a téléphoné pour me dire qu’elle ne pourrait pas venir ce samedi ; Monsieur Vidal ne peut pas l’amener. Je dois avouer que sa visite ne me manque pas ; nous n’avions jamais eu grand chose à nous dire et les conversations tournent en rond. Et puis sa prévenance m’exaspère, cette façon qu’elle a de s’apitoyer sur moi, de me caresser la main gauche en soupirant... <br></p></small>