Grimoald, le vieux conteur, parle.
La bataille a commencé, sanglante mêlée. De chaque flanc jaillissent lances et flèches, autant de mortelles promesses. Allègrement épées de Dor-lómin transpercent rangs grouillant, alors même que s’entassent les têtes décapitées, œuvre des Haladin et de leurs lourdes haches. Le combat prend joyeuse tournure, Morgoth déjà semble à bas de son trône. Et pourtant, l’exaltation est de courte durée, encore et toujours les vagues ennemis heurtent les insouciants Edain. Ceux-ci déchantent alors, la joie se fait hargne. Et toujours s’amoncellent les orques massacrés.
Mais parmi ces vaillants guerriers, quelques-uns perdent espoir. A quoi bon lutter, alors même que tout est désormais perdu ? Alors ils fuient, tant qu’il est temps. Quatre peureux affolés, quatre sages avisés. Un mur d’ennemis se forme entre eux et leurs alliés. Tous ils courent, abandonnant haches et broigne.
Solitaire, ère une flèche. De-ci, de-là, elle volette, en quête d’une proie. Elle fronce les plumes devant les lourdes armures des chevaliers, funeste rempart. Les dos des fuyards, complaisamment arrondis, convainquent le carreau. Toutes pennes dehors, il fonce vers eux, quatre promesses sanglantes. Buveur presqu’assoiffé, le projectile siffle de joie, et se fiche en chair. Lors il contente son saoul.
Les fuyards se retournent. L’un d’eux est touché, mauvaise blessure. Une flèche à pointe dure l’a transpercé. Encor il peut courir, mais presque marche, alors qu’il faudrait fuir. Il geint, gémit, supplie, sanglote. Ses compagnons délibèrent. Faut-il l’attendre, le soutenir, et ainsi risquer la vie, pour un mort en sursis ? Une voix s’élève, voyant son malheur, pour lui venir en aide. Mais le nombre est loi, et il se soumet à ses deux compagnons, tenants de l’abandon. Sans plus tarder ils galopent à nouveau, laissant là le moribond.
Alors que disparaît le soleil, ils sont pour un temps sauvés. La bataille fait rage loin d’eux désormais, plus rien ne craignent. L’un d’eux manque pourtant à l’appel. Plus que deux ne sont, non, plus qu’un à présent ! Devant lui se dresse alors un fantôme, spectre glaçant du compagnon abandonné dans la journée. Le vivant solitaire appelle à l’aide, Remords et Honte sont sur lui. Mais il les chasse. Le fantôme alors perd la tête. Il n’est plus qu’un corps sans vie allongé sur le sol.
Où est la tête ?
Reste seul dans la lande un fuyard, perdu. Il cherche la tête. Soulève les rochers, insignifiants cailloux, farfouille les fugitives fougères, mais toujours point de tête. C’est alors qu’elle apparaît, flottant en l’air. Mais ce n’est point là le visage du compagnon tué en la bataille d’une flèche traîtresse ! C’est celui du loyal ami qui ne voulait l’abandonner. Las, la vermine mange ses yeux, et la bouche s’agite comme pour parler. Pour toute langue, un gros ver maladif. Il appelle encor Honte et Remords, afin qu’elles fassent verser au mauvais ami Innombrables Larmes.
Mais celui-ci n’en a cure, son cœur – minuscule – est plein, déjà. Oubliant tout ami, il ne voit que lui.
Triste est le Nirnaeth, mais plus triste encore celui qui ses frères laisse.
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