Chapitre 1:
Et le plus grand Maître Harpiste du Gondor mourut
(par
Stéphanie, ajouté le 22/02/03 14:25)
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Royaume du Gondor
Année 1607 du Quatrième Age
Le vieil homme soupira.
« Est-il vraiment nécessaire que vous partiez ?
- Vous le savez bien, mon ami. Nous en avons déjà discuté longtemps.
- Hmm… Je suis vieux, Ascar. Je n’en ai plus pour bien longtemps. Accorderiez-vous une dernière faveur à un ami ? Resteriez-vous pour me fermer les yeux quand je partirai ?
- Je le ferai, si vous le souhaitez, même si cela me fendra le cœur. Mais je partirai ensuite. Mon bateau est prêt, et vous éteint, il n’y aura plus rien pour me retenir ici.
- Je ne sais comment vous remercier, Ascar. Vous m’avez tant aidé ! C’est grâce à vous que je peux réchauffer mes os devant cette cheminée. »
L’Elfe se mit à rire.
« Assurément, sans moi, vous garderiez encore un troupeau de chèvres dans les montagnes ! Vous chantiez tellement faux que j’ai eu pitié de vos bêtes et vous ai appris l’art des sons !
- Moquez-vous donc ! Il n’empêche que c’est ce que je pense, même si vous affirmez l’inverse. Mais je suis vieux maintenant, et ma voix tremble.
- Allons, vous n’êtes pas si vieux pour ne pas quitter ce fauteuil ! Venez donc avec moi dans la prairie. Les oiseaux chantent, la Soleil est venu réchauffer les pierres ; il ne fait pas froid dehors. Habillez-vous, prenez votre lyre pour vous dégourdir les doigts, et sortons ! »
Le vieux ménestrel sourit.
« C’est vous qui finirez par m’éteindre ! Mais quitte à mourir, je préfère sentir une dernière fois la caresse d’Anor et l’odeur de l’herbe. »
L’Elfe l’aida à lacer ses chausses et à mettre sa cape. Il lui tendit son bâton et sa lyre.
« Vous voilà fin prêt, Maître Harpiste. Allons saluer l’Ithilien ! »
Ils passèrent la matinée à se promener. Mais le vieux ménestrel était fatigué. Ils s’adossèrent donc à un gros rocher, qui avait accumulé la chaleur d’Anor. Le Harpiste effleura de ses doigts blanchis les cordes de son instrument, et sa voix, pas aussi tremblante qu’il ne l’affirmait, s’élança dans les airs. Un chant triste, qui parlait de départ et de fin. L’Elfe l’écoutait en silence.
« Encore un Elfe qui part,
Encore une lumière qui s’éteint ;
Bientôt il sera trop tard
Pour suivre son chemin. »
La musique s’arrêta. Le vieil homme répéta à voix basse, comme pour lui-même, le dernier quatrain. Un long silence s’ensuivit. Anor s’éloignait vers l’horizon. Le soir était doux.
« Allons, mon ami ; il est temps de rentrer.
- Je ne rentrerai pas, Ascar. Je vais m’endormir ici, sur ce rocher, en même temps que la Soleil. Il n’est pas temps de rentrer, mais de partir. »
Les yeux de l’Elfe s’emplirent de tristesse.
« Il m’est difficile de vous voir partir. Mais si vous en avez ainsi décidé, je ne vous retiendrai pas.
- Vous prendrez ma lyre, Ascar. Et mon bâton. Ainsi, vous ne m’oublierez pas.
- Cela me sera impossible. Ma peine sera trop forte pour s’effacer.
- Allons, vous savez qu’il me vaut mieux partir avant la décrépitude. Je veux m’éteindre ici, non déjà dans un tombeau de pierre. Chantez pour moi, Ascar. Chantez-moi la Soleil, le Lune et les Etoiles et les Arbres. Il n’y a que vous, les Elfes, pour savoir le faire, sourit-il. Je partirai heureux. »
Et l’Elfe chanta. Il chanta la Soleil, le Lune et les Etoiles et les Arbres, et le vent dans les feuilles, et l’écume sur les vagues. Il chanta la prairie du Rohan et sa mer d’herbe, les chevaux qui galopent et la fumée qui s’échappe du toit. Il chanta jusqu’à ce qu’Anor se voile la face. A ce moment-là, il se tut. Le Maître Harpiste leva les yeux vers lui.
« Merci, mon ami » Il eut un faible sourire. « Je vous aurais vu pleurer. »
Et son visage se détendit, ne gardant que les rides du sourire au coin des yeux. Il reçut la dernière lumière du jour, et le vent du soir jouait dans ses longs cheveux blancs.
« J’entends la mer chanter » chuchota-t-il encore.
Et ce fut tout. Ascar lui ferma les yeux, tendrement, et l’embrassa sur le front. La main sur le cœur, il s’agenouilla et chanta à nouveau. Il célébra la mémoire du dernier Maître Harpiste du Gondor, qui ne serra pas égalé par la suite.
Et le vent porta sa pliante dans tout l’Ithilien. Et tous ceux qui l’entendirent en eurent de la peine.
Le lendemain, un jeune pâtre vint à l’endroit où le Harpiste s’était éteint. Un tumulus se trouvait là, surplombé d’une construction de pierre. L’Elfe était parti.
Et au vent du soir, les pierres chantaient.
Note : à ceux qui poursuivront, ce ménestrel fut le premier à inventer ces vers... Mais combien d'autres les reprendront ? |
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