Chapitre 146:
Retour.2.
(par
michele huwart, ajouté le 15/09/04 16:34)
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Thorwald laissait le pinceau courir sur le papier. Il aurait voulu dessiner autre chose. Il aurait voulu, mais il ne pouvait pas. Il sentait aussi que représenter cette scène l’aiderait sans doute à moins y penser. A moins y penser, mais pas à se sentir moins impuissant. Pourquoi ? se révolta-t-il. Pourquoi les Puissances l’avaient-elles affublé de ce Don ? Pourquoi, s’il devait se contenter de regarder, de ressentir, sans avoir la possibilité d’agir ? la seule chose qu’il pouvait faire, c’était prier. Mais que pouvait-il demander à la Mère ? Au créateur ? De rendre leurs enfants morts aux parents éplorés ?
Il n’avait rien d’un rebelle. D’ailleurs, se rebeller contre les Puissances dépassait son entendement d’enfant obéissant et pieux. Il tenta de se raisonner, de se dire que si les Puissances l’avaient gratifié du Don, ce n’était pas pour rien. Que, peut-être, sa précédente vision aiderait son père et le Roi de Dartmoor à se préparer à une guerre éventuelle.
Sa précédente vision, peut-être…
Mais la dernière ?
De plus, il se sentait mal à l’aise vis à vis de Königar. Même si, cette fois, il ne l’avait pas espionné volontairement. Même si cette fois, c’était lui qui l’avait appelé. Qui avait appelé, corrigea-t-il. Comment aurait-il pu vouloir appeler quelqu’un qu’il n’avait jamais rencontré ? Qu’il avait toutes les raisons de détester ?
La scène prenait forme sur le papier. Un jeune homme aux cheveux courts très sombres tenant tout contre lui le corps inerte d’un petit garçon. Une femme échevelée dans les bras d’un homme d’age mûr. Un champ de ruines, qui avait été une ville, sous la neige…
Le professeur se pencha sur l’œuvre de son élève.
- Ce n’est pas le sujet demandé ! fit-il observer au jeune prince.
- Je sais, répondit Thorwald, sans trace de gêne aucune. Mais tant que je n’aurai pas dessiné çà, je ne pourrai rien dessiner d’autre.
Surtout pas la princesse Aube d’Otrante illuminée par la vision de la Mère…
- Tu travailleras ce soir, alors. Un thème imposé est un thème imposé. Même si je comprends que tes visions t’obsèdent.
- Bien, maître, obéit le garçon. Et je vous remercie. De votre compréhension.
Le professeur eut un sourire indulgent.
- Je suis passé par là aussi. Je sais ce que tu dois ressentir. Et j’avais la même façon que toi de l’exprimer. Il n’empêche : je veux ton devoir terminé, demain matin.
Il se dirigea vers un autre novice, qui se débattait avec des encres bleues et or, se retourna vers Thorwald.
- Je n’ai pas dit que ce que tu étais en train de peindre était mauvais, mon garçon. C’est bon, au contraire. Très bon, quoique peu académique. Tu as un style bien à toi. Particulier. Autrement dit, du talent.
Thorwald rougit. Aucun compliment n’aurait pu lui faire plus plaisir. Du moins, un autre jour. Car il ne considérait pas son dessin comme une œuvre d’art. Seulement comme un cri de détresse…
« Ils sont si nombreux », songea Königar, embrassant du regard les sans-abri réfugiés dans la Halle. « Si nombreux, ici et ailleurs ». Il était glacé, bien qu’il ne fît pas froid. La cérémonie qui s’était déroulée le matin même l’avait bouleversé, comme elle avait dû en bouleverser bien d’autres. Il n’y avait pas eu de veillée pour les morts de Guelen. Pas de bouillon partagé. Pas de familles réunies pour un dernier adieu. Et pas, bien entendu, d’exposition dans le Temple. Car les temples subsistants abritaient des vivants…
Il n’y avait eu que les Rites de Passage. Au dehors des remparts. Dans l’étendue glaciale d’un champ battu par les vents. Une litanie interminable de noms. De noms d’enfants. De noms d’adultes. D’hommes et de femmes. De pauvres comme de riches. Egaux, à présent. Unis à jamais aux Puissances. Des gens… Qui avaient aimé et souffert, fait le bien et le mal. Des gens qui auraient pu être Ormond, ou Galea, ou Ben.
Ou lui-même.
Des gens d’Hamerland.
Qui n’étaient plus de nulle part…
Les corps avaient été rassemblés dans ce champ, et un tertre commençait à se dresser par dessus les victimes. Un tertre fait de ces mêmes gravats qui les avaient tués. Un tertre, ô ironie, fait de ces mêmes gravats dont on avait tenté de les extraire vivants…
En vain.
Il soupira lourdement. Il ne pouvait pas montrer sa faiblesse. Même si il était acquis que, désormais, Feroal de Falaen assurait la direction des opérations, les Guelennois continuaient à le regarder avec une reconnaissance respectueuse. Il aurait préféré que ce ne soit pas le cas. Il aurait préféré rester anonyme. Ce n’était pas le cas.
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