Une tornade en robe bleue déboula dans la chambre de Hunter, suivie de peu par un petit garçon essoufflé. Elle sauta sur le lit et serra brutalement le jeune homme dans ses bras.
- Vous êtes guéri, répétait-elle sans fin, vous êtes guéri !
Décontenancé par l'attitude de la petite fille, Hunter ne savait que répondre.
- Grace ! se fâcha Aëlia à la vue de ce spectacle. Voyons ! Il est encore fragile. Tu vas lui faire du mal.
Elle prit fermement l'enfant par le bras et la fit descendre du lit de Hunter, qui reprit son souffle.
- Je suis désolée, dit-elle en posant devant le blessé un plateau garni d'un bol de gruau d'avoine et un bol de thé fumant. " Mais les enfants ont eu très peur pour vous. Surtout Grace."
- Ce n'est rien, répondit le jeune homme, plus ému qu'il ne voulait paraître. Je suis très touché par votre attitude, et par celle des enfants .
L'odeur de la nourriture lui chatouillait les narines. Son corps affaibli réclamait avidement de quoi reprendre des forces. Il se mit à manger, à dévorer férocement les céréales sucrées, sans dire un mot. Aëlia le regardait, attendrie.
- C'était bon ? demanda-t-elle lorsqu'il eut terminé de manger.
- Oui, répondit-il en trempant les lèvres dans la boisson brûlante. Oui. Cà fait du bien.
Il eut un sourire nostalgique.
- Vous avez sucré le gruau avec du raisiné ?
La question intrigua la jeune femme.
- Oui. C'est une recette des Sarts. Je suis originaire de cette région. Pourquoi ?
- Le goût de ce repas me rappelle mon enfance. Ma petite enfance, rajouta-t-il, mélancolique. Et ma mère... Elle aussi, venait de là-bas.
- C'est ce que m'a dit Galea. Et que m'a confirmé mon beau-père.
A la mention de Sigismond, Hunter sembla à la fois tracassé et touché.
- A-t-il dit d'autres choses, sur mon compte ? finit-il par demander.
- Non. Pas grand-chose, à vrai dire. Quelques souvenirs, où intervenaient votre père. C'est tout. Désirez-vous encore un peu de thé ?
- Ce n'est pas de refus.
Il aurait voulu changer de sujet de conversation, mais ce fut Grace qui continua.
- Il a dit aussi que vous aviez été élevé à Dartran. C'est vrai ? Vous venez vraiment de la Ville Eternelle ? Galea n'a pas cessé d'en parler...
Königar soupira. Dartran...
Dartran couronnée par les Temples. Dartran aux flèches d'or, et aux bulbes d'argent. Dartran, la ville aux mille jardins, aux fontaines chantantes, aux terrasses cascadant jusqu'au méandre du grand fleuve...
Dartran fourmillant de vie. Aux étudiants aux cheveux courts et en toge noire, emplissant les rues de palabres et de rires. Aux étals colorés des marchands venus du monde entier. Aux kiosques à musique égayant chaque grande place...
Dartran aux statues hiératiques, aux bannières flottant au vent d'Ouest. Aux soldats en uniformes écarlates...
Dartran la cultivée. Dartran la millénaire...
Dartran au palais blanc et froid, sévère, où un petit garçon solitaire peinait à trouver sa place... Autrefois.
- J'y ai été élevé, oui...
- Vous avez de la chance.
- En celà ? Pas vraiment, ma chérie... Mais c'est comme çà.
- J'aimerais bien y aller. Galea aussi. Elle a peut-être une chance. Pas moi.
A ces mots, le petit visage de l'enfant se renfrogna.
- Elle est intelligente, elle. Et belle... Moi, je suis banale.
De sa main valide, le jeune homme souleva le menton de l'enfant. Il plongea son regard dans le sien. Elle avait les yeux couleur de ciel d'orage, et des boucles chatain cascadaient sur ses épaules. Elle disait vrai. Elle n'était pas vraiment belle. En tout cas, pas en comparaison de sa soeur dont Hunter se rappelait la beauté triomphante. Grace, à l'opposé, n'avait que les traits ordinaires d'une petite campagnarde fraîche et saine.
- Non, tu n'es pas banale.
La gamine haussa les épaules.
- Je sais bien que je le suis. Cà ne sert à rien de me mentir.
Hunter tourna la tête vers la table de nuit. La table de nuit où s'épanouissait un gros bouquets de roses rouges et de marguerites mélangées.
- Une enfant banale n'aurait pas pensé à fleurir la chambre d'un malade inconscient.
Une stupéfaction joyeuse se peignit sur le visage de l'enfant.
- Vous avez remarqué mes fleurs ? Je croyais...
Il rit doucement, caressa les cheveux de la fillette.
- Je n'étais pas inconscient tout le temps ! Et elles m'ont fait du bien, tes fleurs. Elle m'ont aidé à aller mieux.
L'enfant se rengorgea.
- C'est vrai ?
- Oui. Et c'était ton idée, n'est-ce pas ? Pas celle de ta soeur ?
- Galea n'aime pas trop les fleurs, répondit l'enfant, avec une moue de désapprobation. |
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