- Il y a longtemps que je vous ai pardonné, Galea !
Elle ne sut quoi répondre, bredouilla quelque chose d’incompréhensible, avant d’ajouter :
- Finalement, vous devriez parler à Ben. Vous êtes le seul, ici, à savoir ce que c’est de perdre un parent, enfant. En çà, hélas, vous ne lui êtes pas étranger.
Elle se retourna vivement. Tandis que le jeune homme sortait dans la cour, elle lui lança « … et vous devriez mettre un manteau. Il fait froid. ». Puis, elle se saisit d’un couteau, prit des oignons dans un panier, et se mit à les éplucher consciencieusement. Nul ne pourrait attribuer les larmes de Galea de Lammermoor à autre chose qu’à des oignons. Et surtout pas à des sentiments ridicules. Des sentiments qui ne déboucheraient jamais sur rien, rien d’autre que de l’amertume et du chagrin.
Elle n’était pas du genre à se faire des illusions.
Elle savait ce qu’elle était.
Qui elle était.
Qui il était.
Et ce qu’il deviendrait.
Elle s’essuya les yeux, rageusement.
Elle jouerait un rôle, dans cette destinée.
Ce n’était pas un rêve.
C’était une décision. Une volonté.
C’était sa raison de vivre.
Sa seule raison de vivre.
Il ôta son manteau, le posa sur les épaules du petit garçon. Ben resta immobile, la tête appuyée sur ses poings serrés. Le précepteur frotta une pomme sur son pantalon, la tendit à l’enfant.
- J’ai pas faim, bougonna Ben. Et j’ai pas envie de vous voir.
Hunter mordit dans le fruit. Il était suave, sucré.
- Tu as tort, Ben. Elle est bonne.
Le gamin continuait à regarder fixement devant lui, dans le vide.
- C’est qu’une pomme. Je sais ce que çà goûte, une pomme.
- Elles n’ont pas toutes le même goût, lui répondit le précepteur. Elles sont bien meilleures ici qu’à Dartran.
- Vous allez pas me casser les pieds avec des histoires de pommes ! se fâcha l’enfant. Et j’ai dit que je voulais pas vous parler.
- Alors, ne dis rien, consentit le jeune homme.
Il continua à manger sa pomme en silence. Il la mangea entièrement, trognon compris. Puis il jeta la queue dans la neige sale et fondante. Il frissonna. Il avait froid. L’enfant s’en aperçut.
- Vous allez tomber malade si vous restez comme çà ici. J’ai pas besoin que vous restiez.
- Si je n’étais pas venu, c’est toi qui aurais pris froid, lui fit remarquer Hunter. Mais, tu as raison sur un point : ce n’est pas raisonnable de ma part de rester ici sans être couvert. Et tu as tort sur un autre : je suis plus têtu que toi, et tu as besoin que je reste. Enfin, pas nécessairement moi. Quelqu’un. Mais c’est moi qui suis là, et je crois que tu devras t’en contenter.
- Mais je… commença Ben.
Sa voix s’étrangla, et il éclata en sanglots.
Le jeune homme entoura ses épaules d’un bras protecteur, et l’entraîna doucement vers la maison. Ils passèrent devant Galea, toujours en train de pleurer dans les épluchures d’oignons, et allèrent se blottir près du feu de la grande salle. D’un signe, Hunter demanda aux autres enfants de quitter la pièce.
- Je ne veux pas te forcer à parler, Ben, lui dit-il lorsqu’ils furent seuls. Je ne veux te forcer à rien du tout. Juste te dire que, quoique tu puisses en penser, je te comprends. Je sais ce que c’est que le vide causé par la mort non d’un père, mais d’une mère. Je sais que les mots d’un ami ne peuvent pas y remédier. Je…
- Vous savez rien du tout, l’interrompit l’enfant. Vous étiez pas fâché sur votre maman, quand elle est morte. Moi, j’ai détesté papa. Je l’ai détesté et je l’ai méprisé, de pas vouloir une autre vie. Et maintenant, il est plus là, et je pourrai plus jamais lui dire que je… que je…
- Que tu l’aimais ? Crois-tu qu’il ne le savait pas ? Vous n’étiez plus fâchés, quand il est mort.
- On n’était plus fâchés, avoua Ben, mais je ne le respectais pas beaucoup, quand même. J’aurais voulu quelqu’un d’autre, comme père. Un homme instruit, dans votre genre, pas un valet de ferme. Pas mon père. Et je m’en veux, maintenant. Je m’en veux tellement…
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