Chapitre 167:
Tourments.2.
(par
michele huwart, ajouté le 23/11/04 16:45)
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Il enfila une robe de chambre. Une robe de chambre de Landau, pensa-t-il. Il eut un instant l’impression d’avoir usurpé la place du défunt au sein de la famille d’Ormond, Ormond qui le regardait comme un jeune frère, ainsi qu’Aëlia. Puis, l’attitude de Sigismond lui vint à l’esprit. Sigismond pour qui il était tout autre chose qu’un substitut de fils. Et celle de Galea.
Celle de Galea, pour qui il n’avait rien d’un oncle.
Rien du tout.
Il n’usurpait pas la place de Landau.
Il se dit qu’il aurait préféré sans doute, qu’il aurait préféré, sûrement, être un garçon comme Landau.
Mais il ne l’était pas. Il était lui.
Etait-ce plus mal, finalement ? Landau n’avait pas eu une fin de vie heureuse.
Et lui ? Aurait-il une vie heureuse ?
Il pensait rarement au bonheur. Il n’avait pas été éduqué pour çà. Seulement pour être ce qu’il était. Suivre la voix tracée par sa naissance. Epouser Cherel. Et vivre sa vie de Roi en exil… sauf que son destin, selon ce que devait croire son oncle, n’était pas de terminer sa vie en exil. L’Aurore… la Prophétie… l’Election… Lehan ! Lehan saurait…. Lehan savait…Lehan avait toujours su.
Pas lui.Pour le protéger.
Pour le protéger de lui-même, songea-t-il. Pour l’empêcher de devenir un petit prince imbu de lui-même. Imbu de ce qu’il allait devenir. Alors qu’il n’était rien d’autre qu’un garçon qui n’ambitionnait qu’une chose : être comme les autres.
Et qui n’était pas comme les autres.
Pourrait-il un jour être heureux ?
Il se dit qu’il n’était qu’un idiot. Parce qu’à la vérité, il était heureux. Malgré les victimes des chauffeurs. Ou celles du tremblement de terre. Malgré la mort de Pol et les tourments de Ben.
Il était tout simplement heureux d’être là. De ce sentiment de ne faire qu’un avec la terre. Avec sa terre.
Il avait dit à Ben qu’il avait le choix. Il se dit à lui-même que c’était un drôle de choix que de choisir d’être ce qu’on était. Ce qu’on était destiné à être.
Destinée… choix… ces mots lui faisaient tourner la tête.
Comme le souvenir de Cherel. Et le regard de Galea.
Il sursauta.
Il n’avait pas le droit ! Pas le droit d’associer Cherel et Galea.
L’une était sa promise. Celle qu’il s’était fait un devoir d’apprendre à aimer. Qu’il aimait tout court. L’autre n’était qu’une… cette négation lui fit mal. Plus mal qu’un coup de couteau. Car Galea était tout, sauf une personne dont on pouvait penser qu’elle n’ « était que ». Elle était très jeune. Elle était son élève. Il en était responsable. Il ne pouvait pas, surtout pas la regarder autrement. Que comme une élève. Que comme la fille de son meilleur ami. De son bienfaiteur.
Même si elle ne le regardait pas comme un précepteur. Comme un ami de son père.
Mais comme un homme. Et pas n’importe quel homme.
Elle ne pouvait pas. Et lui ne pouvait pas accepter.
Pourtant, il devait se l’avouer : dans le regard de Galea, il avait l’impression d’exister. Pire. Il existait. Comme il ne l’avait jamais fait dans les yeux d’aucune femme. Même de Cherel. A vrai dire, il avait plus existé à travers les insultes et les provocations de Galea qu’à travers l’affection même de Cherel.
Mais il n’en avait pas le droit. Pas le droit d’être aimé comme un homme par cette fillette.
Qui n’était plus une fillette. Qu’il n’arriverait plus jamais à traîter comme une fillette.
Mais qui aux yeux du monde, mais qui dans le courant des évènements de l’Histoire, ne serait jamais « que » ce qu’elle était.
Et pour cela, il ne pouvait pas, il ne pourrait jamais répondre à son amour.
Même s’il savait maintenant ce que c’était que d’être aimé. Que d’être aimé d’amour.
Le petit garçon gardait les yeux ouverts dans la nuit. Tournés vers le toit. Evitant de regarder vers le lit où dormait sa mère. Où aurait dû dormir son père. Il se remémorait les paroles du précepteur. Il avait le choix. Et ce choix le déchirait. Il désirait, il voulait de toutes ses forces s’élever dans la société. Pratiquer un métier qu’il aimait. Pas passer sa vie entière à traire les vaches, non. Etudier l’Histoire, étudier les Lois. Devenir le conseiller d’un grand seigneur. Ou un clerc réputé. Il le pouvait, lui avait dit Hunter. Mais s’il faisait cela…
S’il faisait cela, il trahirait son père. Il trahirait ce qu’était son père, ce qui avait fait toute sa vie. Ce qu’il avait toujours rejeté chez lui. Mais qui était lui. Et qui lui manquait. Qui lui manquait tellement.
Il ne savait pas. Il n’était qu’un petit garçon. Orphelin. Perdu.
D’autres paroles revenaient à ses oreilles. D’autres paroles de Hunter. Qui lui avait promis de convaincre son père. Mais qui, s’il avait parfois biaisé, n’avait jamais ouvertement contesté l’autorité de Pol. Qui l’avait respecté. Alors qu’il n’était pas un vrai précepteur. Alors qu’il était un très grand Seigneur. Tout le monde le savait.
Et puis il se souvint des mots de Galea.
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