Chapitre 168:
Tourments.3.
(par
michele huwart, ajouté le 25/11/04 13:00)
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Elle ne l’avait pas emmené au village sans raison. Galea ne faisait jamais rien sans raison. Elle voulait lui parler. Et elle lui avait parlé. Non comme une adolescente à un petit garçon. Mais comme une adulte à un être doué de raison. Et, chose inimaginable, elle lui avait parlé d’elle-même.
Elle avait ressenti la même chose que lui par rapport à sa condition. A sa naissance. A ses parents.
Elle lui avait avoué avoir cru les mépriser, jusqu’il y a peu. Et il y a peu avoir compris qu’elle ne les méprisait pas. Que simplement elle ne les comprenait pas. Et que ses choix à elle ne seraient pas les leurs.
Que ce n’était pas trahir ses parents que de ne pas suivre la même route qu’eux.
Qu’il ne trahirait son père que s’il se trahissait lui-même. En suivant un chemin qui pouvait sembler tracé. Mais qui n’était pas le sien.
L’enfant soupira.
Il se trahirait lui-même en acceptant une vie qu’il n’aimait pas. En l’acceptant alors qu’il avait la possibilité de choisir. La liberté de choisir.
La liberté d’être lui-même.
Aurait-il le courage d’être lui-même ?
Galea n’avait pas éteint la lumière. Gaspillage ! lui aurait dit sa mère. Elle aurait eu raison. L’huile était chère.
Mais cette nuit-là , Galea s’en moquait.
Ou plutôt, elle était incapable d’éteindre la lumière.
Elle n’avait pas peur du noir, pourtant. D’ailleurs, elle n’avait jamais eu peur de grand-chose. Seulement de la pauvreté, de la gêne. Même si elle n’avait jamais été pauvre.
Seulement de mener la vie de ses parents. Celle qu’avait choisie sa mère. Et qui n’était pas si éloignée de celle de Pol.
Mais cette nuit elle avait peur. Elle avait peur d’elle-même.
Elle avait peur de ce qui l’envahissait depuis des mois.
Elle n’était pas sentimentale. Elle n’avait jamais été sentimentale. Elle n’avait jamais rêvé pour elle-même. Même si elle aimait fréquenter les gens d’une condition sociale supérieure à la sienne. Même si elle aimait les jolies robes et les vins fins. Même si elle aimait les ambiances luxueuses et les conversations raffinées. Ce qu’elle voulait avant tout, c’était autre chose. Quelque chose qui la dépassait. Elle le savait. Et elle savait que seuls des aristocrates tels Ferrand ou Edmond lui donneraient l’opportunité de faire ce qu’elle voulait. Ce qu’elle devait.
Des aristocrates comme Edmond ou Ferrand.
Ou comme Königar.
Même si Königar n’avait rien à voir avec Edmond ou Ferrand.
Même si KÖnigar semblait vouloir le contraire de ce qu’elle voulait, elle.
Semblait vouloir…
Il avait changé depuis son arrivée. Il n’allait pas seulement mieux. Il avait changé.
Grandi.
Et elle… elle aussi avait changé.
Elle serra sa robe de chambre autour d’elle. S’allongea. Se releva. S’essuya les yeux d’un geste rageur.
Elle n’avait d’abord vu en la présence de Königar qu’une opportunité, une chance. Elle n’avait d’abord vu en lui qu’un prince. Elle n’était pas sentimentale.
Elle n’était pas du genre à se faire des illusions.
Mais même si elle ne s’en faisait aucune, elle ne pouvait s’empêcher…
Königar n’était pas qu’un prince. Mais il en était un. Et elle avait compris que, pour elle, seulement pour elle, c’était tout sauf une chance.
Seulement pour elle…..
Ils repartiraient le lendemain. Pour Castellanne. Le lendemain, Guilhelm laisserait Guelen entre les mains de Feroal et du Comte Raymond.
La route serait longue. Très longue. Elle ne lui faisait pas peur. Elle ne craignait pas la fatigue. Elle ne craignait pas les longues chevauchées dans le froid piquant de l’hiver. Un froid beaucoup moins piquant que les semaines précédentes, d’ailleurs. Le redoux. Qui annonçait ine forme de redoux, également, pour Guilhelm et elle.
Bathilde se serra contre son époux. Le prince remua, l’entoura de son bras. De ses bras. Ses lèvres se mirent à errer sur son front, sur son visage. Puis trouvèrent les siennes. Ils n’eurent pas besoin de mots pour se comprendre.
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