Le bruit du glissement des anneaux sur le rail de bois agressa les oreilles de l'homme à-demi endormi. Il remonta son bras valide devant ses yeux, au moment même où une lumière qu'il jugea irréelle envahissait la chambre. Il tenta de se redresser, retomba sur les coussins en soupirant de faiblesse et d'impuissance.
Il se frotta le visage. La fenêtre pivota sur ses gonds, et l'air lourd de l'odeur de la maladie fut renouvelé par une brise fraîche.
Il tourna la tête, cligna longuement des yeux, et vit la fillette brune verser le remède dans un minuscule gobelet d'étain. Elle le lui tendit.
- Tenez, dit-elle. Buvez.
Il obéit, docile.
Elle avait tressé ses cheveux de rubans bleu sombre, et revêtu une tunique de lin qui ne semblait pas convenir aux tâches ménagères d'un manoir de province. Il s'en fit la réflexion, mais ne dit rien.
- Vous arrivez à boire cette horreur sans grimacer ? s'étonna la jeune fille.
Il tenta de hausser les épaules, s'abstint. La droite lui faisait encore mal.
- Cette horreur, comme tu dis, m'a sans doute sauvé la vie répondit-il, vguement agacé, amusé aussi.
Il était encore fatigué. A vrai dire, il aurait encore dormi des heures, si Galea l'avait laissé faire. Mais elle se tenait au chevet du lit, belle, impérieuse, passablement fâcheuse,aussi.
- Mon père viendra bientôt vous aider à faire votre toilette, affirma-t-elle. Ensuite, Cora fera votre chambre.
Elle renifla.
- Celà ne sent pas très bon, ici, fit-elle d'un air dégoûté.
Il fronça les sourcils, puis décida d'ignorer la remarque.
- Qui est Cora ? demanda-t-il.
- Notre servante. La femme de Pol. C'est elle qui aide ma mère à faire son travail de fermière. Et à tenir la maison.
La voix de la fillette s'était faite triste et désabusée. Le jeune homme remarqua à quel point elle avait insisté sur le mot "fermière".
- Ta mère semble une excellente maîtresse de maison, lui dit-il. Et une femme heureuse.
Il eut à ce moment l'impression que galea bouillait de rage. Et d'incompréhension. Il voulut à nouveau ouvrir la bouche, mais elle lui coupa la parole.
- Ma mère était une enfant de la Guilde. Elle aurait pu devenir guérisseuse. Et au lieu de celà, elle achoisi de tout abandonner. D'épouser mon père. Pour n'être qu'une... qu'une fermière.
L'amertume transparaissait dans chaque mot de la fillette.
Elle reprit:
- Vous n'auriez pas aimé être guérisseur, vous ?
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L'enfant serra la main de Lehan. Devant eux, le sombre bâtiment de l'Académie de la Guilde dressait ses murs d'obsidienne. Des jeunes gens aux cheveux courts, des jeunes filles au chignon tressé, se bousculaient sur le parvis, discutant, riant, révisant leurs cours.
- J'aimerais tant étudier la médecine, Lehan. Devenir guérisseur.
Le Mage posa la main sur l'épaule de l'enfant.
- Vous entrerez à l'Académie, Königar. Pour un temps. Il est bon que quelqu'un de votre rang ait des notions de multiples chose.
- Ce n'est pas ce que je voulais dire, Lehan, répliqua le petit garçon. Je voudrais...
- Devenir un simple médecin, n'est-ce pas ?
Le petit prince serra les lèvres, et fit "Oui" de la tête.
- Devenir médecin est réservé aux membres de la Guilde, et à leurs descendants.
- Mais... se rebiffa l'enfant.
Le Mage s'accroupit devant le petit garçon, plogeant son regard dans les yeux clairs.
- Vous ne vous appartenez pas, Königar. Vous êtes l'Héritier. Le Roi d'Hamerland.
L'enfant se dégagea brusquement, détournant la tête.
- A quoi peut bien servir un Roi sans Royaume ? demanda tristement le petit prince.
Ce fut d'une voix grave, profondément sérieuse, que répondit Lehan.
- A servir, Königar. A servir ses sujets. Même s'il ne règne pas.
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- Vous rêvez, Hunter ?
- Non.
Il se passa à nouveau la main sur le visage. Comment avait-elle deviné, compris ? Ou n'était-ce qu'un hasard, dû à la propre amertume de l'enfant devant les choix de sa mère ?
- J'aurais aimé, oui, devenir médecin. Mais je n'en avais pas le droit. Seuls les enfants de la Guilde...
- Et les Princes de sang royal, le coupa Galéa. Ils ont le droit d'être initiés.
Pourquoi, pourquoi avait-elle fait cette remarque ? Il chassa ses soupçons de son esprit. Après tout, Galea n'avait fait que rappeler la Règle.
- Peut-être, soupira-t-il. Mais moi, je n'avais pas le droit.
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