Chapitre 170:
Tourments.5.
(par
michele huwart, ajouté le 28/11/04 18:15)
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- Hein ? déjà ?
L'aubergiste jeta un oeil compatissant au jeune homme ivre. Il en avait vu combien, des comme lui, tout au long de sa vie...
- On ferme, dit il d'une voix ferme. Feriez bien de gagner votre lit, Messire. Si vous y arrivez, du moins...
la réponse de Ferrand fut de tendre son verre.
- Servez-en moi un dernier, tavernier ! fit-il, pâteusement.
L'aubergiste soupira. Il aurait voulu prendre le gamin par les épaules, et le mener à sa chambre. Il n'en fit rien, pourtant... Il prit un cruchon, et versa un nouveau verre au jeune homme.
- C'est la maison qui offre, lui dit-il. Pourquoi buvez-vous comme çà ? Vous avez un chagrin d'amour ?
Ferrand bondit. Il aurait voulu le frapper. De quoi se mêlait-il, cet aubergiste, ce moins que rien ? Il ne fit rien, pourtant. Que répondre.
- Cà ne vous regarde pas.
Il avait envie de parler, pourtant. De se confier. Et ce type n'avait pas l'air antipathique...
- J'ai vécu le tremblement de terre, avoua-t-il, sombrement.
L'aubergiste se servit un verre, et s'assit à la table de son client.
- J'ai vu alors ce qu'elle était. Je veux dire, ce qu'elle était vraiment. Tout le monde perdait les pédales. Pas elle. Pas Galea. Elle... Elle était courageuse. Elle était forte. J'aurais voulu... Oh, j'aurais tant voulu lui dire, lui crier "je vous aime, Galea". Je l'aimais déjà avant, à vrai dire. Elle est si belle, si intelligente, si...
- Et elle ne vous aime pas ? questionna l'aubergiste. Jeune et beau comme vous êtes, pourtant...
- Ce n'est pas le problème ! s'emporta le garçon. je ne sais pas si... si je compte pour elle. Ce qui compte pour elle c'est... c'est autre chose. Quelque chose qui nous dépasse, elle comme moi. Non. le problème c'est... c'est...
Il soupira, retendit son verre à son auditeur, qui le remplit. Même pas à contre-coeur.
- Mon père est comte, confia-t-il, comme à regret. Comte, et riche. la famille de Galea... Galea, j'aime tant prononcer son nom... la famile de galea n'a pas d'argent. Son père n'est qu'un petit seigneur de village. Guère plus qu'un paysan.
Il vida à nouveau son verre. Le retendit. Et l'aubergiste le remplit à nouveau.
- Mes parents n'accepteront jamais. jamais. Je dois épouser une femme de mon rang. Mais c'est elle que je veux. Elle... Seulement elle...
Il avait de la rage dans la voix. De la rage et du désir. Et de l'amour, aussi. Tant d'amour...
- Et je ne sais pas si elle m'aime, continua Ferrand, peu avare de confidances, dans l'ivresse. Elle vit avec lui. Lui. Son précepteur...
- Un précepteur ? s'étonna l'aubergiste. Vous avez dit qu'elle n'était pas riche. Et ces gens-là...
Ferrand eut un geste de la main, comme pour chasser quelque chose qui le gênait.
- C'est une longue histoire, paraît-il. Il ne se fait pas payer. Il vit chez eux, c'est tout. Je l'ai rencontré. Ce type... il est... il est... je ne sais que dire. Royal. C'est çà, royal. Et si j'étais à la place de Galea, entre lui et moi, mon choix serait vite fait !
Il posa la tête sur ses bras croisés, et s'endormit en sanglottant.
Paternellement, l'aubergiste le pit dans ses bras, et le porta au lit.
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