Ormond tendit le peigne à Hunter, qui se mit à démêler ses cheveux de sa main valide.
- Ce sera vite fait, remarqua-t-il. Vous me les avez coupés bien courts. Je dois ressembler à un érudit des Collèges...
- Ce n'était pas ma décision, répondit Ormond. Mais celle de Bertram. Vous étiez sans cesse trempé, à cause de la fièvre.
Le blessé rendit l'instrument à Ormond Son visage reprenait doucement des couleurs. Avec ses cheveux courts, il paraisait plus jeune encore, presqu'enfantin, par moments.
- Je serais malvenu de vous en faire reproche, Ormond.
Il prit la main de son hôte, la serra contre sa poitrine.
- Je vous doit tant, continua-t-il. Tant. Je ne sais que faire pour vous remercier.
Ormond le regarda affectueusement.
- Vous n'avez rien à faire, qu'à vous rétablir. A propos, comment va votre bras.
Hunter pencha la tête, tout en soulevant maladroitement son bras droit enveloppé d'un lourd pansement.
- Il me démange, avoua-t-il. Je n'ai plus mal, mais j'aimerais sincèrement pouvoir me gratter. Avec le système de Bertram, c'est malheureusement impossible.
Le médecin lui avait en effet fait confectionner une gouttière de terre cuite, bien plus efficace et confortable que des attelles pour immobiliser un membres blessé.
- Bertram est un bon médecin, dut reconnaître Ormond. Il vous a sauvé, et il vous a sauvé entier. Il est sectaire, mais compétent.
Hunter ne releva pas la remarque mêlée d'amertume. De plus en plus, il se rendait compte de l'antipathie d'Ormond pour Bertram, de Bertram pour Ormond. Celà avait dû être un crève coeur pour son hôte d'en appeler à cet homme.
- Je crois avoir fait la connaissance de toute la maisonnée, dit-il pour détourner la conversation. Vos quatre enfants, et Cora...
- Les enfants de Cora et Pol travaillent ici, eux aussi, compléta Ormond. Dans les campagnes. Ils font en quelque sorte partie de la famille. Vous aurez l'occasion de les rencontrer, quand vous pourez vous lever. D'ici là...
Il sourit affectueusement.
- ... vous resterez en notre pouvoir.
- J'en ai pour un bon moment, n'est-ce pas ?
- Avant de pouvoir rentrer chez vous ? Oui. Un très long moment.
Un voile de chagrin passa dans les yeux du jeune homme.
- Chez moi, murmura-t-il. Chez moi... L'est-ce vraiment ?
Cherel força la porte des appartements Royaux. L'homme de garde tenta de retenir la jeune fille, mais, échevelée et impérieuse, elle se trouva bientôt face au Roi et à son épouse, la reine Derva.
- Avez-vous vu Lehan ?
Alwin de dartmoor se redressa, fixa l'adolescente avec autorité.
- Cherel ? fit-il fermement.
La désapprobation filtrait de sa voix comme de son attitude. Il était Roi. Roi de Dartmoor, dont Cherel était princesse. L'étiquette de règle au palais ne souffrait pas d'exception. Elle devait guider chaque mot, chaque geste de la famille Royale, comme de chacun des courtisans, des domestiques, des gardes et des employés. Du Prince héritier aux filles de cuisine.
Cherel reprit son souffle, recula de trois pas. Elle salua son oncle d'une profonde révérence.
- Majesté, dit-elle d'une voix claire, refoulant toute émotion. Puis-je vous demander de m'accorder audience ?
Le Roi eut un signe d'acquiescement, qui signifiait également au garde de quitter la pièce. Le Roi indiqua unsiège à la jeune fille.
- Avez-vous vu Lehan, mon Oncle ?
Toujours silencieux, le Roi fit "Oui" de la tête.
- Seriez-vous inquiète, mon enfant ?
Les épaules et la tête de Cherel s'affaissairent brusquement, elle tenta de refouler ses larmes, mais n'y pavint pas.
- Vous n'avez pas de raison de l'être, reprit le Roi. Votre fiancé va bien, d'après Lehan. Et vous savez qu'il a un moyen infaillible de le savoir.
- Mais où est-il ? Que...
Elle avait à nouveau parlé trop vite, et les yeux de son oncles lui lancèrent des éclair.
- Lehan ne le sait pas, répondit Alwin, d'un ton toujours égal. Il ne cherchera pas à le savoir. Königar va bien, c'est tout ce qui importe. Mais...
Cherel eut l'impression que le regard de son oncle la transperçait de part en part, tentant de mettre son âme à nu.
- ... je m'étonne de vous voir vous inquiéter pour lui, Cherel. Représenterait-il quelque chose, pour vous ?
La Princesse ravala sa salive, mais garda la gorge nouée en répondant :
- Je dois l'épouser, selon vos désirs, mon oncle. J'ai donc appris à l'aimer. Il est un peu... un peu comme mon grand frère.
Derva sourit avec compassion. Un peu comme son grand frère ! Sa nièce, pas plus qu'elle-même, ne connaîtrait autre chose qu'une affection forcée.
- C'est bien, Cherel. Allez, maintenant.
La jeune fille salua, et se dirigea à reculons vers la porte. Elle fit un signe au garde, redescendit, droite et digne, le grand escalier, et traversa le palais jusqu'aux jardins. Quand il n'y eut plus personne en vue, elle s'effondra sur un banc et se mit à pleurer.
- Qu'y a-t-il, Hunter ?
Un filet d'inquiétude perçait dans la voix d'Ormond.
- Rien, lui répondit le jeune homme. Rien, je vous assure. Je me disais... je me disais que je ne serais pas un hôte très agréable, quelquefois.
- Allons, mon garçon, le rabroua gentiment Lammermoor. Vous dites des bêtises. Mais si nous vous trouvons désagréable, nous vous en ferons la remarque. Sans problème.
Les lèvres de Hunter esquissèrent un pâle sourire.
- Tout à l'air si simple, ici. Vous êtes si ... naturels.
- Je ne comprends pas ce que vous voulez dire, lui répondit Ormond. Nous sommes des gens normaux. Et qui vous aiment beaucoup. |
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