- je peux regarder votre livre, Hunter ?
La petite fille baissa les paupières, et pencha la tête, minaudant. Le jeune homme fronça les sourcils, feignant une sévérité que démentait son sourire amusé.
- Crois-tu avoir été suffisamment sage, Grace ?
- S'il vous plaît, Hunter !
Elle adorait tourner les pages plus fines qu'un voile de lin, et s'extasiait devant les enluminures aux couleurs vives, rehaussées d'or et d'argent.
- Va le chercher, lui répondit le prince, après avoir longuement feint d'hésiter.
La gamine fonça vers la commode. Mais au moment où elle allait se saisir du lourd volume relié de cuir rouge sombre, Hunter la rappela.
- T'es-tu lavé les mains, Grace ?
Elle se retourna vivement, et brandit devant elle ses menottes roses. Puis, prit le livre, le déposa sur le lit, et s'assit au chevet du jeune homme.
- Voilà, Hunter ! Dites...
- Oui, Grace ?
- C'est quoi, çà ?
Valens et Ben s'étaient rapprochés. La fillette montrait du doigt le blason ornant la reliure, roses d'or sur champ de gueules.
Hunter regarda, chacun à son tour, les trois enfants, curieux, avant de répondre.
- Les armes de la famille de ma grand-mère. La mère de mon père. Les roses d'or des Fortunées.
Ben fit la moue. Le fils des domestiques était un petit garçon au bon sens très terre à terre.
- Les armes, Messire ? Des fleurs ne font pas un emblême très guerrier.
Il avait raison. L'emblêmes des Iles Fortunées n'était pas guerrier, parce que les îles ne l'étaient pas non plus. Riches, oui. Monstrueusement riches, avec leurs mines de fer et d'or, leurs terres grasses, leurs mers poissonneuses. Riches, mais pas guerrières, défendues depuis près de mille ans par les puissantes armées du Dartmoor, leur ancien conquérant.
Königar ouvrit le livre, feuilletant les pages jusqu'au moment où il trouva l'image qu'il cherchait. Celle d'une femme, blonde et belle, majestueuse, plentant un rosier dans la terre rouge. Et il se mit à raconter. A raconter comment la Mère Eternelle envoya sa propre fille planter les premiers rosiers des Fortunées. Rosiers dont les racines se transformèrent en filons d'or pur. Rosiers dont les fleurs jaune d'or embaumaient l'air du pays à la belle saison. Il raconta la vie rude des mineurs et le travail des orfèvres, et les chants brutaux résonnant la nuit dans les tavernes. Il raconta le passé des Fortunées, lorsque le souverain vaincu donna sa fille Lydia à son puissant vainqueur, Myrwin de Dartmoor s'assurant ainsi le pouvoir légitime sur la richesse des îles, ainsi que sur les mines de Fer, lui assurant l'indépendance guerrière. Lydia de quinze ans offerte en pâture à un homme trois fois plus âgé qu'elle.
- Et alors ? demanda Valens. Qu'est devenue la princesse ?
Sans faire de bruit, le vieux Sigismond était entré dans la chambre tandis que Königar parlait. Il avait pris place au milieu des enfants, et se laissait emporter par ces histoires venues d'un pays qui n'était pas le sien.
- Elle est devenue Reine de Dartmoor, répondit Hunter. L'actuel Roi de Dartmoor descend de son fils aîné. Son second fils reçut les Fortunées en héritage, sous la suzeraineté du Dartmoor.
- Ce n'est pas ce que je voulais dire, insista le petit garçon. Est-ce qu'elle a été heureuse, avec son vieux mari ?
Avait-elle été heureuse ? Königar dut s'avouer n'avoir jamais envisagé cette histoire en ces termes. Lydia avait été reine, couronnée. Comme Erin, comme Derva, comme toutes ces souveraines jalonnant l'histoire, pions sur l'échiquier politique de leur temps, symboles d'alliances entre états dont l'avenir était décidé par d'autres. Comme l'avait été celui de Cherel. Comme l'avait été le sien propre.
- Ils formèrent un couple harmonieux, décida-t-il de répondre, bien qu'il ne sache rien d'autre que ce que racontaient les livres et les chansons.
- Vous avez de la chance, Hunter !
- En quoi, Grace.
- Toutes ces histoires. Vous pouvez les lire. J'aimerais bien apprendre. A écrire, aussi. Et à dessiner. A chanter des poèmes. Mais Papa et Maman sont si occupés...
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