Chapitre 288:
Le Pélerinage.2.1.
(par
michele huwart, ajouté le 07/12/05 02:32)
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Le Haut Prêtre termina la prière, et chacun s’assit. Thorwald posa un regard désenchanté sur les convives, tous Hauts Dignitaires du Magistère. Il était Prince Impérial. Il avait l’habitude, depuis sa plus tendre enfance, de fréquenter les notables et les grands de ce monde, et de tous les entendre lui donner du « Votre Altesse ». Votre Altesse avait été remplacé par Monseigneur, mais peu importait. Il avait retrouvé sa place originelle… ou presque : Prince ecclésiastique ou Prince Civil ? Il soupira intérieurement. Il avait aimé la vie simple d’étudiant, de novice. Il avait même aimé celle de commis de cuisine. Il éprouvait une curieuse nostalgie aux souvenirs encore récents des grandes tablées joyeuses, des conversations d’égal à égal… même de la nourriture frugale servie dans le grand réfectoire. Fini. C’était fini. S’il continuait à suivre certains cours, ses condisciples s’adressaient désormais à lui avec un respect teinté de crainte. Il aurait voulu leur dire qu’il n’avait pas changé. Il aurait voulu leur crier qu’il était toujours « Thor ». Mais c’était faux. C’était faux, et il en avait pleinement conscience. « Thor » n’avait pas vécu une expérience mystique à nulle autre pareille. « Thor » n’aurait jamais pu parler à Olga de la manière dont il l’avait fait. « Thor » n’aurait jamais tenu tête au puissant souverain du Dartmoor…
« Thor » n’aurait jamais osé envisager un seul instant ce à quoi il avait songé cette nuit…
Il chassa cette idée, cette idée totalement saugrenue qui n’était sans doute que le fruit d’une frustration d’adolescent.
Un frère mineur déposa devant lui une assiette garnie de viande rouge, de carottes glacées et d’un quignon de pain. Il remercia spontanément, au grand étonnement de son voisin de table, un mage ombrien hôte du Temple d’Or, puis se servi lui-même un verre de vin, ce qui offusqua presque le digne ecclésiastique.
- Vous en voulez ? demanda-t-il avec une fausse candeur, ce qui acheva de déstabiliser l’Ombrien.
Le prêtre commença par bafouiller, avant de se reprendre devant le jeune âge de son interlocuteur. Elu ou pas, prince ou pas, il n’était après tout qu’un gamin.
- Voyons, Monseigneur, protesta-t-il d’une voix glaciale, ce ne serait guère convenable. Guère convenable du tout. Un homme de votre rang, promis à un tel avenir…
Thorwald eut un sourire espiègle, qui accentua encore sa jeunesse. Il se saisit du verre de l’Ombrien, le remplit avec le style d’un sommelier, le déposa devant l’homme décontenancé, sous le regard inquisiteur et visiblement désapprobateur de son voisin de droite, le sévère Premier Prophète du Dartmoor.
- Il me semble, insinua-t-il, que notre tâche est de servir. Non seulement les Puissances, mais nos semblables… et pourquoi pas nos voisins de table ? N’est-ce pas, Monseigneur ?
Le jeune homme fixa intensément le Dartmoorien, quêtant son approbation.
- Servir… servir au sens spirituel, répondit celui-ci. Pas jouer au domestique. Cela nuirait au prestige et à l’autorité de notre charge.
- Ai-je l’air de jouer, Monseigneur ? répliqua Thorwald. Qui peut le plus, peut le moins, n’est-il pas ? Au demeurant, il n’est jamais déshonorant de tenter d’être agréable à un hôte.
- Votre Altesse est bien insolente, riposta le Premier Prophète avec autorité.
- Si vous tenez au protocole, Monseigneur suffira… Monseigneur.
Le prélat pâlit. L’ombrien, lui, arborait un curieux petit sourire.
- Vous ne manquez pas de répartie ! fit il remarquer à son jeune voisin.
- J’en ai plus qu’avant, avoua Thorwald. Galea doit déteindre sur moi.
- Une de vos condisciples ? s’étonna l’autre. Il me semblait que les contacts entre élèves des deux sexes se devaient d’être au plus limités.
Thorwald baissa les yeux.
- Que savez-vous de mon … aventure ? interrogea-t-il, brusquement mal à l’aise. Serait-il inconvenant de vous demander ce que Leurs Saintetés vous ont raconté au sujet de mon … initiation ?
Ils mirent pied à terre. La forêt n’était pas très dense, et le soleil déjà haut dans le ciel. Les feuillent filtraient la lumière, la dispersant en rais d’or fin. C’aurait pu être une belle journée, s’ils n’avaient été là pour des raisons bien peu plaisantes.
- C’est ici, murmura sourdement Königar. La dernière bataille, c’est ici qu’elle a eu lieu.
La jeune fille regarda autour d’elle. Ce n’était qu’une forêt, une jolie forêt fleurie de jacinthes bleues. Plus rien n’y témoignait de la violence de combats pourtant récents.
- Ici que vous avez été blessé ? interrogea-t-elle, pour la forme, connaissant d’avance la réponse.
Il fit « oui » de la tête.
- Et que des hommes sont morts, ajouta-t-il. Mes hommes. Et des brigands.
Elle se rapprocha de lui.
- C’aurait pu être vous. Ca a failli être vous.
Il haussa tristement les épaules.
- Ca ne pouvait pas, paraît-il, d’après votre grand-père répondit-il amèrement. Ca aurait mieux valu, pourtant.
Elle lui prit la main. Il n’y avait pas de désir, cette fois dans son geste. Juste de l’affection.
- Non, Königar.
Il poussa un gros soupir.
- Direz-vous encore cela quand vous aurez vu… le reste ?
Sa voix tremblait à présent.
Elle le força à la regarder.
- Oui, Votre Majesté. |
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