Ils arrivèrent bientôt devant la masure où vivaient l’enfant et les siens, près d’une ferme importante. L’enfant leur fit franchir la porte. Une jeune fille, un peu plus âgée que Galea, était étendue sur un grabat. Elle n’était pas jolie ; mis à part ses yeux d’un brun sombre, et ses cheveux brun-roux, voluptueux, mais qui à cet instant-là étaient trempés de sueur. Elle était livide, et secouée de spasmes nauséeux. Aëlia n’avait pas besoin de demander à quiconque ce qui se passait, ni de quoi souffrait la jeune fille. Elle le savait très bien.
- Qu’est-ce qu’elle a pris ? demanda-t-elle au père.
L’homme haussa les épaules en signe d’ignorance.
- Caylen ?
L’adolescente détourna la tête. Puis, reprise d’un spasme, agrippa un seau, et vomit. Aëlia poussa un gros soupir, réclama un verre d’eau, le tendit à la jeune malade.
- Rince toi la bouche, Caylen, ordonna-t-elle, plutôt sèchement. Et réponds. Qu’as-tu pris ?
Caylen se mordit les lèvres et se mit à pleurer.
- Le maître a dit qu’il nous chasserait, fit-elle d’une voix entrecoupée de sanglots. Il a dit… il a dit qu’il ne voulait pas… que je n’étais qu’une traînée… alors…
Elle se retourna sur son oreiller, pleurant à chaudes larmes.
- Caylen, pour la dernière fois, qu’as-tu pris ?
La jeune fille renifla, avant de murmurer.
- Il y a des plants de safran, chez les Mormont. J’avais entendu dire… pour le bébé… que… enfin… vous comprenez…
Elle renifla de plus belle, puis se tordit à nouveau en deux pour vomir.
Galea lui tendit son mouchoir. Son esprit travaillait à toute vitesse. Avec une douceur et une fermeté qui étonnèrent à la fois Caylen et sa famille, elle se mit à réfléchir tout haut, ses réflexions étant autant de questions à l’adresse de la jeune servante.
- Ainsi, tu es enceinte.
Caylen opina, passablement craintive. Galea n’avait jamais fait preuve d’une quelconque sympathie à son égard. Plutôt de mépris et de moquerie vis-à-vis d’une moins que rien obèse.
- Et votre maître veut vous chasser si tu as cet enfant.
Nouveau « oui ».
- Et tu as voulu avorter pour cette raison.
Caylen se remit à pleurer.
- Nous n’avons rien, geignit-elle, que… que notre place ici. Père et Reyan n’y peuvent rien… c’est moi… moi seule… alors…
- Et le père ?
Caylen ferma les yeux et grimaça.
- Galea ! tenta d’intervenir sa mère. Ce n’et pas le moment !
Mais l’adolescente lui jeta un regard implacable.
- Est-elle en danger ? interrogea-t-elle. En danger de mort ?
- Eh bien… répondit Aëlia, non. Enfin, il se peut qu’un avortement se passe mal… mais il n’est pas dit encore qu’elle a pris suffisamment de safran pour tuer le bébé. Enfin, elle est malade, Galea…
La jeune fille resta de marbre. Elle avait une idée derrière la tête, et rien ne pourrait la faire fléchir.
- Elle est, rétorqua-t-elle, encore plus malade dans son cœur que dans son corps. Caylen ?
- Oui, Damoiselle ? dit-elle timidement.
- J’ai raison ?
- Oui, Damoiselle.
- Alors ? Le père ?
Caylen hésita, regarda son propre père à elle. Son propre père qui n’avait pas dit un mot. Qui semblait ne pas comprendre ce qui se passait.
- Caylen, insista Galea. Je ne te veux pas de mal. Mais réponds moi.
La jeune malade chuchota un nom, inaudible. Puis, face au regard de glace de Galea, le prononça un peu plus fort.
- Maître Nilden. Le forgeron…
Le frère de sa maîtresse…
A ces mots, le père de la jeune fille sortit de sa torpeur.
- Non ! hurla-t-il, hors de lui. Le fumier ! L’immonde salaud ! Il a l’âge d’être son père ! Il a trois gosses ! Je vais lui faire la peau je vais lui faire la peau ! Le fumier ! Et c’est son beau-frère qui veut nous jeter sur les routes ! Le…
Le petit garçon se mit à pleurer. Caylen se recroquevilla sous sa couverture. L’homme saisit un couteau, se dirigea vers la porte en continuant à vitupérer. Aëlia tentait de le raisonner. En vain…
- Je vais lui trouer la panse, à cette ordure. Je…
Il sentit quelqu’un attraper sa main libre. Il se retourna brutalement, croyant se retrouver face à la Dame de Lammermoor.
Mais c’était Galea qui lui faisait face. Froide. Glaciale. Et déterminée.
Il ne put supporter plus de quelques secondes le regard de la jeune fille. Il lâcha son couteau. Et tomba, assis, sur une pauvre chaise. |
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