Le jeune homme ôta son manteau et s’approcha prudemment de sa fiancée au travers des coussins de ce boudoir sur roues qu’était la voiture de la princesse. Il ne fallut pas plus de temps à sa promise pour sortir un fuseau d’un autre sac à ouvrage, et se mettre à filer. Ferrand se glissa derrière elle, l’entoura de ses bras, et tenta de lui ôter l’instrument des mains.
- Pas touche ! fit-elle d’un petit ton mutin. Tu vois bien que je suis occupée.
Il enferma pourtant les mains de l’adolescente dans les siennes. Malgré la prime jeunesse de Galea, elles n’avaient ni la douceur, ni la blancheur de celles de sa propre mère à lui. Il ne s’en était pas vraiment aperçu jusque là, leur ayant toujours trouvé la douceur de la soie. Elles portaient pourtant déjà les marques d’un travail quotidien, parfois rude. Elles lui plaisaient quand même. Elles lui plaisaient bien plus que celles d’une femme oisive.
- Tu n’arrêtes donc jamais de travailler ? interrogea-t-il, simulant un accent de reproche.
- Non, admit-elle. Je n’en ai pas le temps. Mais là, j’essaie de filer…
… elle tentait vainement, en jouant, de se dégager le la poigne de fer de Ferrand. Elle finit par renoncer, et se laissa aller contre l’épaule du jeune homme.
- … tu devras t’y habituer, mon cher, ou renoncer à moi. D’ailleurs, enchérit-elle, je ne travaillais pas vraiment. Je filais.
- Et ce n’est pas travailler, ça ? contredit-il, en souriant pourtant. Qu’est-ce que c’est, alors, pour toi, travailler ?
Elle faillit hausser les épaules, ne le fit pas. Ils n’étaient pas du même monde, lui et elle. Ils n’avaient pas grandi dans le même univers, et ce genre de réflexions, emplies pourtant de gentillesse, le lui démontraient mieux que n’importe quel reproche. Elle se blottit plus fort contre lui, et s’efforça de continuer à badiner, tout en lui expliquant malgré tout ce qu’avait été sa vie jusque là.
- Travailler ? Eh bien… travailler, c’est tout. Aider aux moissons, traire les vaches, baratter le beurre, biner le potager. Cuisiner, aussi… repriser les chaussettes…
- Repriser les chaussettes ?
- Oui, pourquoi ? le taquina-t-elle, sincère, cette fois. Ta mère ne reprise donc pas les chaussettes ?
Ferrand se cacha les yeux d’une main, pouffant à l’idée d’un spectacle aussi incongru que la hautaine comtesse de Jamar en titre, une chaussette trouées à la main, et une aiguillée de laine dans l’autre.
- Non !
Il rit de plus belle…
- Non… et je gage que personne ne la verra jamais faire ça. D’ailleurs, avoua-t-il, je n’ai jamais porté de chaussettes reprisées…
Il eut vaguement honte de ce qu’il dit ensuite. Honte devant la jeune paysanne qu’il allait épouser, mais curieusement, aussi, devant Bathilde, toute princesse impériale et royale fût-elle.
- .. les chaussettes trouées, les vêtements un peu usagés, nous les donnions aux domestiques. Ca peut paraître vain, hein…
Galea mit un certain temps avant de répondre. Elle-même n’avait, sauf à de rares occasions, que porté les robes usagées de ses « cousines de la Guilde ». Des « oripeaux » avait dit la couturière de Falaën… des haillons juste bons pour une servante, aurait pensé sa future belle-mère… Elle répliqua malgré tout de façon enjouée.
- Eh bien, Messire, quand vous serez mon époux, vous porterez des chaussettes reprisées. Par moi. Votre souverain le fait bien, lui…
- Königar ?
- Bien sûr, Königar ! Qui d’autre ? Il porte des chaussettes reprisées, les vêtements usagés de feu mon oncle Landau, et, en hiver, un cache-nez tricoté par ma petite sœur. Je demanderai à Grace de te tricoter un cache-nez, tiens. Ca t’ira très bien.
Ce fit à la princesse de sourire, se remémorant un jeune prince, un jeune Roi dans une ville en ruine, et sous la neige. Un jeune Roi vêtu d’un manteau vert, et d’un improbable cache-nez rayé…
Ferrand, lui, serra plus fort Galea contre lui, et lui embrassa les cheveux en murmurant :
- Je porterai des chaussettes reprisées, l’écharpe tricotée par ta sœur. Je dormirai dans les draps que tu auras brodés. Je te veux comme tu es. Je t’aime telle quelle. Je ne cherche pas une épouse qui ressemblerait à ma mère.
Ben garnit le hameçon de minuscules plumes colorées, et lança sa ligne dans la rivière, bientôt imité par Val. Grace, elle, jetait dans l’eau de petites poignées de son, auquel Jonah avait ajouté un « ingrédient secret » pour appâter les poissons. Jonah ne les avait pas accompagnés, bien sûr, ni même Quantor, trop occupés par les travaux des champs. Ils se demandaient par contre pourquoi Ormond s’était isolé dans son bureau avec Eilan, alors que Messire Gradian les accompagnait, eux, à la pêche. Eilan avait beau être le fils du Duc de Falaën, il n’était encore qu’un tout jeune homme. |
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