Chapitre 362:
Marbourg.3.
(par
michele huwart, ajouté le 20/12/06 00:53)
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Ferrand chevauchait à ses côtés. Aux petits soins pour elle, comme d’habitude. Ce qui ne lui déplaisait pas. Et inquiet pour elle, ce qu’elle prisait beaucoup moins, même si elle le comprenait. Elle s’était montrée différente depuis leur départ de la ville d’eaux, introvertie, renfermée. Pas très agréable, elle l’admettait, vis-à-vis d’un fiancé qui se comportait tel un ange de patience. Elle aurait aimé lui parler, pourtant. Elle aurait voulu lui parler. Lui dire… Elle n’y arrivait pas. Elle ne le pouvait pas. Il le faudrait, pourtant. Lui parler sans tarder…
- Tu as l’air fatiguée, lui fit remarquer le jeune homme. Tu devrais te reposer. Rejoindre Bathilde dans la voiture.
Elle se força à rire, à répondre avec espièglerie, même si le cœur n’y était pas.
- Bathilde n’est pas seule dans la voiture, Ferrand. La dernière chose qu’elle désire pour l’instant, c’est m’avoir dans les pattes. D’ailleurs, je suis en pleine forme.
C’était faux, même si physiquement, c’était aussi vrai que possible.
- Ne me prends pas pour un idiot, Galea !
Elle rapprocha sa monture de celle de son promis, se dressa sur ses étriers, et lui planta un baiser sur la joue.
- Je te prendrai pour un idiot si j’en ai envie. Mais, là, ce n’est pas le cas. Je vais bien. Je ne suis pas fatiguée. Juste… tracassée.
Tracassée, oui, oh combien, et par tant de choses…
- Tu as vécu une dure épreuve, je m’en rends compte. Mais tu n’étais pas aussi bizarre, les jours qui ont suivi l’attentat. Choquée, oui, mais pas bizarre…
Il réfléchit, et crut comprendre.
- Je n’aurais pas dû te laisser rencontrer cette femme.
Un bref instant, elle fut soulagée. Il mettait son désarroi sur le compte de sa confrontation avec Janet, l’infirmière régicide. Cela aurait pu être, après tout…
- Je devais lui parler, mon Ferrand. C’était important pour moi, de la regarder dans les yeux. De l’entendre, et de lui dire ce que j’avais sur le cœur.
Elle avait déposé devant le comte de Berck. Un témoignage clair, précis, concis, qui, venant de la part d’une fille aussi jeune, avait étonné le seigneur local. Seigneur qui avait été encore plus surpris lorsqu’elle lui avait demandé comme une faveur de pouvoir s’entretenir seule à seule avec la criminelle. Criminelle qui, en attendant un procès dont l’issue ne faisait aucun doute, croupissait dans les cachots de la forteresse de Berck.
- Vous êtes sûre ? avait tenté de la dissuader l’aristocrate. Mes cachots ne sont pas un lieu très fréquentable pour une damoiselle. Et vous retrouver seule avec cette femme…
- Je suis solide, avait elle rétorqué. Et vos murs ne peuvent pas me faire de mal. Pour l’amour de votre souverain, Monseigneur, permettez-moi de parler à cette femme.
Ferrand, à son tour, avait essayé, en vain, de la faire changer d’avis. Il lui avait suffit d’un regard pour lui faire comprendre que rien ne la ferait revenir sur sa décision. Elle avait donc suivi un garde jusqu’à une cellule sombre, fermée par une forte grille, dans laquelle la criminelle avait été enchaînée au mur.
- Faites moi entrer, avait-elle commandé.
- Mais… Damoiselle…avait risqué le garde.
- Faites-moi entrer, avait-elle insisté. Elle ne pourra venir jusqu’à moi. Je ne risque rien. Faites-moi entrer, et laissez-nous.
- Bien, Damoiselle, avait obéi le garde, subjugué par les yeux bleus et la détermination de l’adolescente.
Dans un tintement d’acier, la prisonnière s’était relevée, faisant face à sa visiteuse inattendue, aussi fière qu’elle. Elles s’étaient dévisagées un long moment, se jaugeant l’une l’autre. La criminelle avait été la première à prendre la parole.
- Que me voulez-vous ?
Pas de cris, pas d’insultes. Rien à ce à quoi la jeune fille s’était attendue. Elle lui avait répondu sur un ton tout aussi égal.
- Voir ce que je serais devenue si la destinée ne m’avait pas ouvert les yeux.
… la destinée, et son Roi…
- La destinée, avait-elle repris, et mon Roi.
L’infirmière allait mourir, elle le savait. Elle avait pourtant gardé une dignité calme et méprisante face à son interlocutrice. Interlocutrice qui n’était qu’une traîtresse à ses yeux.
- Peu m’importe, avait-elle dit, l’effet que Géraud d’Otrante fait aux gamines de votre espèce.
Presque malgré elle, Galea avait souri.
- Je ne parlais pas du roi Géraud, Madame.
Madame… elle n’avait pas pu l’appeler autrement…
- Je ne parlais pas du Roi Géraud, avait elle insisté, mais de Sa Majesté. Mon Roi. Celui que vous considérez à juste titre comme votre Roi.
- Mon Roi ? avait bafouillé l’infirmière, un instant déstabilisée. A juste titre… mais je croyais…
Puis, s’étant reprise.
- Vous servez la couronne d’Otrante. Comment pouvez-vous dire cela ?
- Parce que c’est la vérité, Madame. Je sers de mon mieux la princesse Bathilde. Mais ma fidélité ultime va à mon souverain. Königar d’Hamerland. En m’opposant à vous, en sauvant Bathilde, j’ai agi selon sa volonté.
La voix de la fanatique avait vibré d’indignation.
- Comment osez-vous… ?
- J’ose, parce que je connais le Roi. Je le connais mieux que quiconque. Et qu’il condamne ce genre d’actions irréfléchies. Ce genre d’actions qui lui sont des obstacles, et non une aide.
Elle avait baissé la voix.
- Je vous comprends, Madame, plus que quiconque. Il y a un an à peine, je me préparais au fond de moi à faire ce que vous avez fait.
Elle avait regardé fixement Janet dans les yeux.
- Il y a un an, j’étais stupide. Une petite fille qui ne connaissait rien au jeu des trônes, et s’imaginait pouvoir contraindre un Roi à reprendre le sien. Vous n’y connaissez rien non plus, Madame.
Elle avait salué de la tête, appelé le garde, et rejoint son fiancé. Elle ne lui avait rien révélé de la conversation.
- Je n’aurais pas dû te laisser la voir, insista Ferrand. Tu t’es fait du mal.
Elle posa doucement la main sur celle de son promis.
- Non, mon cœur. Mais je lui en ai certainement fait, à elle. Parlons d’autre chose, veux-tu ?
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