Chapitre 363:
Marbourg.4.
(par
michele huwart, ajouté le 27/12/06 02:04)
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Choc. Autre choc. Les épées se croisaient, s’entre-heurtaient. De vraies épées. Plus de bâtons d’entraînement. Plus de lames émoussées. Pour la première fois depuis bien longtemps, Reconquise faisait résonner une autre lame.
Quantor avait fait des progrès. De bobs progrès, selon son précepteur. Mais des progrès insuffisants, selon son prince. Il était doué, pourtant. Doué, mais moins que sa sœur… Hunter chassa de son esprit l’image de l’adolescente. Image qui l’avait distrait durant quelques secondes, quelques secondes qui avaient suffi à son élève pour trouver une faille dans sa défense.
Lui aussi avait besoin de s’entraîner sérieusement ! Un jour, bientôt, peut-être, trop tôt, en tout état de cause, Reconquise quitterait son fourreau pour des joutes qui n’auraient plus rien d’amical, et lui-même ne la brandirait plus en tant que maître d’armes. Il la brandirait en tant que chef de guerre. Et s’il laissait alors le souvenir d’une jouvencelle détourner son esprit du combat, les conséquences en seraient bien plus funestes qu’une cotte de maille éraflée.
… à moins que le souvenir de la jouvencelle ne décuple sa rage de vaincre, et ses capacités de commandement…
Qu’étaient-elles devenues, ces capacités qu’il avait mises en veilleuse depuis près d’une année ? Ces capacités dont il avait douté, plus que douté, pendant des mois ? Il ne pouvait plus douter, désormais. Il devait être prêt. Pas seulement à se battre. Il devait être prêt à commander. Etre prêt à entraîner des hommes à la victoire. A la victoire ou à la mort.
A la victoire et à la mort… car il en tomberait, des soldats, sur les champs de bataille… il en tomberait, quoi qu’il veuille, quoi qu’il fasse. Et certains d’entre eux auraient l’âge de son jeune élève. Et certains d’entre eux seraient chers à son cœur, tout comme l’était Quantor. Ce serait à lui, pas à lui seul, mais à lui malgré tout, de manœuvrer de façon à limiter les pertes.
Ce serait à lui d’agir de façon telle que ces garçons ne meurent pas pour rien.
Il avait juré…
Il avait juré dans les ruines d’un temple, il avait juré devant une femme démente, sur une terre gorgée de sang, il avait juré de protéger son peuple.
Il avait juré de ne plus faillir.
Il ne faillirait pas. Elle lui avait promis qu’il ne faillirait pas. Elle le connaissait mieux que lui-même, et sa confiance à elle lui donnait plus de foi que son serment à lui…
Il ne faillirait pas, mais pour cela, ironie amère, il devrait entraîner des gamins à la mort.
Et il devrait entraîner des gamins à tuer.
Il fit un geste du bras, arrêtant le combat.
- Pause ! ordonna-t-il.
Le jeune garçon ne cacha pas son étonnement. Il s’attendait à devoir s’entraîner tout l’après-midi et voilà que Hunter interrompait la séance d’escrime. Il n’avait pourtant pas l’air fatigué. En sueur, oui, mais pas fatigué.
- Vous en avez assez ? osa-t-il demander.
A quoi le précepteur répondit « Viens t’asseoir ».
Ce qu’il fit. Ils prirent place sur le banc. Grace vint leur apporter un pichet d’eau bienvenu, et demanda timidement « Je peux rester ? ».
- Les histoires de guerre, lui fit remarquer le jeune homme, ne sont pas vraiment pour les petites filles.
- Vous en avez pourtant raconté, déjà, rétorqua l’enfant. Quand vous parliez de Myra et tout ça. C’était pas toujours drôle, mais j’aimais bien quand même.
Il en convint. Même si « pas toujours drôle » n’était pas l’expression qu’il aurait utilisée pour qualifier les années de combats de son ancêtre.
- Il ne s’agit pas de Myra, cette fois-ci, Grace. Il s’agit de moi. Et j’aimerais parler à ton frère, comme un soldat à un autre soldat.
Devant la moue désenchantée de la petite fille, il ajouta :
- Je vous raconterai cette histoire plus tard, mais pas de la même façon. Allez, file, maintenant !
- Si c’était Galea, grommela-t-elle, vous ne lui diriez pas de partir.
- Non, admit-il. Mais tu n’es pas Galea. Non seulement elle est plus âgée que toi, mais tu n’as pas du tout son caractère. Tu ne pourrais pas tuer quelqu’un, n’est-ce pas ?
La fillette réfléchit, puis secoua la tête.
- Je ne crois pas. Même les poulets… j’aime pas voir quand on leur coupe le cou. Et j’aime pas non plus quand le cochon crie. Dites, vous croyez vraiment qu’elle pourrait tuer quelqu’un ?
- Elle est du genre à aller jusqu’au bout pour défendre ce qu’elle croit juste. Allons, Grace, ne sois pas jalouse. Tu es toi, et je t’aime telle que tu es. File, maintenant, je dois parler à ton frère.
Elle partit en traînant les pieds. Curieusement, Quantor aurait aimé la suivre. Mais il ne le pouvait pas. L’ « histoire» du Précepteur faisait partie de ses leçons. Pour l’écouter, il voulut remettre son arme au fourreau. Le jeune homme l’en empêcha.
- Ne rengaine pas ton arme, Quantor. Regarde-la. Et dis-moi ce que tu vois.
Le garçon obéit. Il regarda l’épée, et vit une épée. Une très belle épée, un cadeau du grand-père de son précepteur… de son Roi. Une arme de grand seigneur…
Une arme…
- Une arme… pensa-t-il tout haut, comme s’il le découvrait.
- Une arme, lui fit écho son précepteur. A quoi servira-t-elle, cette arme ?
Quantor n’hésita pas une seconde : « A protéger les miens, et à servir Votre Majesté ».
- A protéger, oui… à servir. Et à tuer.
Maury approcha sa monture de celle de son ami.
- Pourrais-je vous demander un service, à Galea et toi ? demanda-t-il comme une faveur.
- Un service ? s’étonna Ferrand. Ici ?
- Il veut que vous vous occupiez de moi, expliqua Kinga. Il craint que je me languisse de lui pendant les quelques heures qui nous séparent de Marbourg. N’est-il pas présomptueux ?
Elle rit. Son époux rit avec elle, et lui tendit la main.
- Je croyais que j’allais te manquer autant que tu me manqueras… enfin, si ce n’est pas le cas, mon travail m’apportera consolation. Au revoir, ma mie.
Elle saisit sa main, se rapprocha de lui, et l’embrassa fougueusement.
- Si tu veux, proposa Ferrand, se sentant vaguement coupable, je peux me rendre à Marbourg pour annoncer notre arrivée à ta place.
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