Chapitre 388:
Les derniers beaux jours
(par
michele huwart, ajouté le 16/04/07 01:11)
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Ils marchaient, se tenant par la main, dans l’herbe haute du verger. La lumière du crépuscule faisait naître des reflets mordorés dans la chevelure brune de la jeune fille. Sa jupe rouge dansait sous la brise d’été. Lorsque son promis l’attira vers lui, joignant ses lèvres aux siennes dans un tendre baiser, le précepteur se détourna, le cœur en cendres. Il ébouriffa en passant les cheveux de Val qui jouait aux osselets avec Ben, et monta dans la chambre qui était la sienne depuis près d’une année. Par la fenêtre ouverte, il perçut sans l’avoir voulu la voix de ses hôtes..
- Elle a l’air heureuse.
- Elle l’est, ma mie. Elle l’est, autant que faire se peut.
- Ce n’est encore qu’une petite fille. Et la voilà prête à nous quitter.
- Ce n’en est plus une. Depuis longtemps. Et il vaut mieux qu’elle nous quitte d’abord ainsi…
- Pourquoi dis-tu ça ?
La voix d’Aëlia se brisa.
- Pourquoi ? Elle va bien…
- Parce qu’il est inutile de nous voiler la face. Tu le sais mieux que moi…
Königar quitta la pièce, emportant quelques feuilles de papier, et une mine de plomb. Il s’installa dans la grande salle. Les notes cristallines de la harpe de Maury pénétrèrent son âme blessée. Il laissa courir sa main sur le papier, esquissant des traits d’abord hésitants, puis plus nets. Un visage. Non celui de la jeune fille qui occupait ses pensées et ses craintes mais celui, plus âgé mais encore si juvénile, d’une femme aux lourdes tresses piquées de marguerites champêtres.
- C’est Kinga ! reconnut Grace. Pourquoi faites-vous son portrait, Hunter ?
Pourquoi ? Il n’en savait rien. Ou plutôt il le savait trop bien : pour détourner son esprit de l’image de Galea enlacée par un autre, pour chasser la crainte que Galea s’en aille, à jamais…
- Parce qu’elle est très jolie, ne trouves-tu pas ?
- Si. Très. Enfin…
- Enfin ?
La fillette hésita avant de répondre, regardant Maury qui continuait à jouer, apparemment imperturbable.
- C’est une princesse. Je veux dire, une vraie princesse, qui existe vraiment. Mais elle ne ressemble pas aux princesses des histoires. Là, elle fait des tartes avec Rita.
- J’aime cuisiner ! fit une voix claire. Et je ne suis pas princesse depuis longtemps.
Elle passa les bras autour du cou de son époux, et Königar sourit en voyant le bonheur illuminer le visage de Maury.
Ils s’étaient assis au pied d’un pommier, et elle avait posé la tête sur ses genoux à lui. Paisible. Aussi heureuse qu’elle le serait jamais. Entourée de tous ceux qui lui étaient chers, ou presque. Elle eut une pensée pour Bathilde à Marbourg, pour Gradian à Guelen. Eut un instant la tentation de contacter Thorwald. Renonça. Elle ferma les yeux et se laissa glisser dans une semi torpeur. Tout était calme, si calme en ce crépuscule d’été. Rien ne semblait pouvoir bouleverser l’ordre du monde. La main de Ferrand caressait ses cheveux, effleurait son visage. Elle sentait son odeur. Elle ressentait son corps. Pour la première fois, elle fut envahie par le désir de lui. Un désir qui n’avait rien à voir avec la passion brûlante, charnelle, qu’elle avait éprouvé, qu’elle éprouvait toujours pour Köni. Son précepteur. Son prince. Son Roi. Son Amour absolu. Mais un désir très doux, très tendre, mêlé à un besoin d’être protégée. Elle observa longuement le visage de son fiancé à travers ses paupières mi-closes et sans trop savoir pourquoi lui murmura « je t’aime ».
- Tu en es sûre ?
- Imbécile…
Au printemps prochain, elle serait sienne. A jamais. Pour le meilleur et pour le pire, disait-on. Mais elle ne voulait pas du pire. Elle ne voulait pas de l’inéluctable. Elle ne voulait pas de la guerre, de la séparation. Elle ne voulait pas de la mort.
Elle voulait seulement être, comme ce soir-là, apaisée, protégée.
Elle ne voulait pas penser au pire.
Elle frissonna.
- Tu as froid ?
Elle fit non de la tête.
- Je ne veux pas te perdre.
- Pourquoi dis-tu ça, ma douce ?
- Serre-moi.
Ce qu’il fit.
- Je n’ai pas envie d’en parler ce soir. Demain sera mieux
- Tu es fatiguée ?
- Non. Je suis bien.
L’eau de vie avait un arrière goût de grain piquant. Le sergent apprécia. Sigismond lui versa un autre gobelet, avant de se resservir lui-même.
Un Otrantais. Il était en train de trinquer avec un Otrantais !
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