Chapitre 389:
Les derniers beaux jours.2.
(par
michele huwart, ajouté le 20/04/07 00:26)
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Un Otrantais qui, trente ans plus tôt avait combattu dans la même armée que lui. Avait affronté le même ennemi que lui. Un Otrantais qui avait connu les mêmes craintes, s’était bercé des mêmes espérances, avait vibré aux mêmes victoires que lui.
Avait haï le même ennemi que lui.
- A nos camarades ! fit Lauriel en levant son verre.
- A nos enfants, et à leur avenir, répondit le vieil homme.
Ils évoquaient les disparus, el le choc des batailles. Les longues marches, éreintantes, sous le soleil de plomb, ou sous la pluie battante. L’angoisse d’avant combat. Les jeux aux bivouacs et les chansons de corps de garde.
- Vous n’avez jamais pensé à reprendre la vie civile ?
- Je servais mon Prince, qui servait son Roi. J’ai continué.
- Mon Roi à moi est mort au combat.
Mort de la main même du père de la princesse héritière d’Otrante…
- Son Altesse est une charmante jeune femme.
- C’est ce que me dit ma petite-fille. Et ce que me dit mon Prince… mon Roi…
- Votre Roi, oui… l’enfant de l’Aurore…
- L’avez-vous vue ? L’Aurore ?
Non, Lauriel ne l’avait pas vue. Il avait été blessé dans la bataille et, épuisé, assommé par l’alcool sédatif, il dormait lorsqu’elle avait illuminé le ciel. Comme tant d’autres. Comme presque tous les soldats. Presque tous les soldats, mais pas Sigismond.
- J’en ai entendu parler, bien sûr. Comme tout le monde. Mais j’ai cru à un rêve. Une illusieon, due à l’euphorie de la victoire. Horgar d’Hamerland, le prophétique Enfant de l’Aurore qui libérerait son pays de l’oppression du mien ? Il se battait au côté de mon souverain…
- Il s’agissait du petit, Lauriel. Le bébé…
- Qui n’en est plus un.
Sigismond resservit le vieux soldat. Le cruchon était vide. Il se dirigea d’un pas peu assuré, non seulement à cause de ses mauvaises jambes, mais surtout parce que l’effet de l’alcool se faisait sentir, vers la porte, appela. Lorsqu’il eut fait part de sa requête à Jonah, le jeune garçon le regarda d’un drôle d’air. Mais Sigismond était son employeur, autant qu’un homme qui lui avait plus ou moins tenu lieu de grand père, et il obéit. Il revint peu après, un autre cruchon à la main. Il versa un peu de liquide ambré dans le gobelet de son vieux maître, qui le gourmanda.
- Rien que ça ? Allons, mon garçon, laisse moi-ça. A moins que tu en veuilles aussi.
Le garçon refusa énergiquement, mais son regard démentait ses paroles.
- Allons, insista Sigismond. Ton père adorait ça. Il n’y a pas de raison que toi, tu n’aimes pas. Prends un gobelet sur le coffre, sers-toi, et laisse-nous à nos souvenirs de vieux militaires.
Jonah disparu, il ajouta :
- Mes souvenirs de guerre n’ont jamais intéressé personne ici, avant l’arrivée de Königar. Sauf mon malheureux gamin. Et la petite, bien sûr.
- Vous devriez être couchés depuis longtemps.
- Mais, Maman…
- On écoute la musique de Maury…
- Et Hunter fait le portrait de Kinga, alors, on regarde…
- D’ailleurs, on n’est pas fatigués…
- Et il fait encore clair…
Ormond prit sa voix la plus autoritaire. Ils auraient du travail, le lendemain. Les champs. L’étude.
- Toi aussi, Ben. Allons, souhaitez la bonne nuit à nos hôtes, et montez vous coucher. Tout de suite.
Ils obéirent, en traînant des pieds. Grace rejoignit sa chambre, et les garçons retrouvèrent Caylen et son bébé dans la soupente des domestiques, où Victor tétait avec appétit le sein plantureux de sa mère.
- Il a encore faim ! s’exclama Val. Il mange chaque fois qu’on le voit. Il va devenir énooorme !
- Il vaut mieux qu’il mange maintenant, non ? répondit la jeune maman. Au moins, il vous laissera dormir, cette nuit.
L’enfant repu, somnolant, elle le coucha dans son berceau, puis se rhabilla, et se remit elle-même au lit. De l’autre bout de la pièce monta une voix enfantine.
- Dis, Caylen ?
- Oui, Val ?
- Tu viens avec nous à la Fête des Moissons ? Tu vas mieux, maintenant.
Elle soupira. La Fête des Moissons aurait lieu trois jours plus tard. Mais…
- Ce ne serait pas convenable. Pas avant que Sœur Ana ait béni mes Relevailles. Et d’ailleurs, ça vaut mieux, d’après ton père, que je n’aille pas trop au village.
- Pourquoi ?
- Parce que je suis fille-mère, Val. Allez, dors, maintenant.
Dormir ! Mais il n’en avait pas envie. Ils devaient bien s’amuser, en bas. S’il avait été plus grand, il aurait pu rester, lui aussi. Pourquoi était-il petit ?
- Ce sont tes bouteilles ! protesta Aëlia lorsque sa fille lui servit, comme à tous, un généreux verre de vin d’oranges. C’est à toi qu’Eilan les a offertes.
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