Chapitre 438:
Jours de souffrance.2.7.
(par
michele huwart, ajouté le 13/06/07 22:59)
|
Vivant ! L'émissaire royal le lui avait dit, mais elle n'avait osé le croire, le croire vraiment. Mais il était là, à présent, son garçon, son petit. Son petit à elle. Elle le serra convulsivement, le couvrit de baisers. Il se laissa faire, bien qu'il n'appréciât pas vraiment. Elle était sa mère, et elle avait eu peur, très peur. A raison.
- Où sont les autres ? finit-elle par lui demander, une fois sortie de sa transe. Où est ma petite fille ? Où es ton père ?
Elle n'avait pas parlé de HUnter. Ce fut de lui, pourtant, que Quantor donna des nouvelles en premier lieu. Parce que c'était plus facile, sans doute.
- Il a la jambe brisée. Mais à part ça, il va bien. Papa aussi, va bien. Il... il a à faire. Il m'a confié une lettre, pour vous. Il vous y explique tout.
Une lettre. Une simple lettre, alors qu'elle aurait tant aimé se blottir dans ses bras, se réfugier en lui. Etre protégée, protégée comme une enfant. Même si elle n'était plus une enfant depuis bien longtemps. Même si sa petite fille elle-même n'était plus une enfant.
Sa petite fille !
- Elle est malade, maman.
Il préféra ne pas entrer dans les détails. Sa soeur avait été plus que malade, mais il était inutile d'ajouter encore à l'angoisse de sa mère.
- Elle n'est pas en danger, mais n'a pas encore la force de voyager. Même quand elle l'aura, elle ne reviendra pas, Maman. Du moins, pas tout de suite. Le petit prince a besoin d'elle.
Elle se souvenait des paroles du soldat otrantais. "Votre fille a pris en charge l'enfant prématuré de la princesse". Sur les lieux mêmes du combat, c'était compréhensible. Mais Marbourg était une grande ville. Au palais même, des dizaines de femmes auraient pu s'occuper du bébé-prince.
- Pas comme elle. Elle le garde contre elle, tout le temps, absolument tout le temps, sauf quand il tête ou qu'on le change. Comme vous aviez dit à Mellie de le faire, après que son bébé soit né trop tôt.
Elle rouspéta. C'était injuste, mais elle rouspéta. Elle voulait sa fille ici, à Lammermoor, auprès d'elle, pas au service d'un quelconque bébé, fût il malade et prince. Elle voulait la sentir, la toucher, la chérir, tant qu'elle le pouvait.
- C'est à la mère de faire ça, pas à une étrangère. C'est de sa mère, du contact de sa mère, de la chaleur de sa mère, dont cet enfant à besoin. Pas de ceux de ta soeur.
- Sa mère est dans le coma, Maman. Et si elle se réveille... elle a les deux bras cassés. Comment pourrait-elle tenir son bébé avec deux bras cassés ? Non, Maman. Le petit Garin a besoin de Galea. Elle l'a pris contre elle dès sa naissance. Il ne connaît qu'elle. Il s'accroche à elle. Sans elle, il mourra. Elle est devenue sa mère, en quelque sorte.
Elle insista, butée. Elle avait tort, et elle le savait, mais elle n'avait pas envie d'être raisonnable.
- Galea est trop jeune pour être mère.
- A la voir, on ne le dirait pas.
Il lui parla, encore, et encore. Elle finit par se calmer, par entrevoir la chance qui était la sienne : elle n'avait perdu aucun être cher. Elle ne s'en rendit pleinement compte, pourtant, que lorsque son fils lui déclara qu'il ne passerait pas la soirée en famille.
- Aron était mon meilleur ami. Je vais tenir compagnie à sa mère, le temps que son père ramène son corps. Un cheval va plus vite qu'un charriot funèbre. Quand ils seront là, j'aimerais que vous nous rejoigniez, pour les funérailles.
Elle promit. C'était son devoir, qu'aurait-elle pu faire d'autre. Elle promit, en embrassant les mains de son fils. De son fils vivant.
- Vous êtes la nourrice ?
Caylen acquiesça, tendue comme la corde dun arc.
- Prenez l'enfant et suivez-moi.
Elle jeta au soldat un regard désespéré. Il s'était montré compréhensif durant le voyage. Attentionné. Presque paternel. Elle avait fini par s'attacher à lui, par lui faire confiance. Et là, elle devait le quitter, suivre cette femme raide et sèche, pénétrer dans un bâtiment tellement grand, tellement colossal, qu'il ressemblait plus à l'idée qu'elle se faisait d'une montagne qu'à une maison. Une montagne. L'antre d'un dragon. Ou plutôt d'un serpent. Les armes de l'Usurpateur étaient des serpents. |
|
Voir le
chapitre 438 sur 495
|
|
|
Script fourni par
,
adapté et modifié par .
|
l'auteur interdit les ajouts