Un étranger aurait pu croire que le Harrengarst fixait les flammes. Charsson savait qu'il n'en était rien. Seul le corps du Haut Prêtre était présent dans la grande salle. Son esprit rôdait ailleurs, loin, très loin, vers le Sud. Dans un pays où, selon l'expression consacrée, le lait et le miel coulait à flots. Un pays d'herbe grasse et de vaches repues, de champs de blé doré dans un soleil qui ne faisait pas défaut la moitié de l'année, de forêts giboyeuses et de fermes opulentes. Un pays dont les habitants mangeaient à leur faim tous les jours de l'année, et ne mouraient pas de froid à dix pas de chez eux. Un pays dont le sol n'était pas que tourbières et landes rocailleuses. Peu importaient au Ragnar les délires mystiques du religieux. Ce qu'il voulait, lui, c'était des terres riches et fertiles, de la nourriture pour son peuple et des esclaves pour le servir. Ses intérêts rejoignaient ceux du Harrengarst, comme ceux de ses alliés Sans Ombre. Que ferait-il de ces derniers une fois la victoire acquise ? Il valait mieux que leurs chefs de Clans l'ignorent.
Il emplit deux gobelet d'eau-de-vie, en vida un, cul-sec. Se resservit, et attendit.
Guilhelm d'Otrante tenta d'émerger. Rêvé. Il avait rêvé. Pourquoi du frère de son épouse ? Et de Königar ? Ils étaient liés entre eu. Etait-ce une raison pour rêver d'eux, ensemble ? Et pourquoi se sentait-il engourdi, tellement engourdi ? Il percevait la lumière du jour au travers de ses paupières closes. Il lui faudrait se lever, bientôt. Bathilde devait l'être déjà. Elle n'était pas, n'était plus dans ses bras. Elle n'avait rien d'une paresseuse. Pas comme lui. Pas comme lui, ce matin. Etait-elle nerveuse ? Redoutait-elle le voyage qui devait les mener à Castellanne ? Elle n'avait aucune raison d'avoir peur, quoi que prétende Maury.
Maury. L'évocation de son bras droit le mit mal à l'aise. Ils avaient eu des mots, la veille, pour la première fois depuis... ? Il en avait perdu le souvenir. Depuis l'enfance, assurément. Lui présenter des excuses. C'était ça, la première chose à faire. Présenter des excuses à Maury. Il avait été injuste. Il avait douté de lui. Lui, le plus fidèle d'entre tous. Oui, c'était sans doute ça qui le mettait aussi mal à l'aise.
- Guilhelm ?
Qu'est-ce que ? Qui ? Il ne parvenait pas à ouvrir les yeux.
- Guilhelm ? Tu m'entends ?
Entendre ? Oui, bien sûr. Pourquoi n'aurait-il pas entendu ?
- Que... ? bafouilla-t-il, péniblement.
Engourdi. Tellement engourdi...
- Je vais faire chercher Père.
Aube ? Sa soeur dans sa chambre. C'était incongru. Absurde. Qu'aurait fait sa soeur dans sa chambre ? Il rêvait encore. Il n'y avait pas d'autre explication. Il ne pouvait pas y en avoir d'autre.
- Que... ?
Etait-il incapable de dire autre chose ? Et que lui voulait-on ? Qui lui versait entre les lèvres un liquide au goût infâme ? Que... ?
- Merci, ma fille. Laisse-nous, à présent.
- Père ?
Il parvint enfin à soulever les paupières, et à articuler, à nouveau: "Papa".
- Oh, mon garçon. Mon petit.
Son père pleurait. Pleurait ? Que s'était-il passé ? Que malheur ? Son épouse n'était pas entre ses bras. Le bébé ! Bathilde!
- Bathilde ! éructa-t-il faiblement. Bathilde !
La main de Géraud caressa son visage, s'attarda sur sa joue.
- Calme-toi. Calme-toi, mon chéri. Elle est là. Elle est auprès de toi.
Il tourna la tête, et la vit. Comme endormie, mais immobile. Livide. Et mince. Trop mince. Le bébé !
- Bathilde... Le bébé... Mon fils...
- Il est vivant. La petite s'occupe de lui.
La petite ? Quelle petite ? Il y avait des dizaines de petites servantes au palais. Et pourquoi une petite, et pas un guérisseur, une dame mêre, une nourrice ?
- Galea de Lammermoor.
Galea ? Galea n'était pas à Marbourg. Il l'avait fait ramener chez elle par son promis. Et Maury.
- Je dois demander pardon à Maury.
Le roi ne répondit rien.
Un vague, très vague souvenir. Königar. Ce n'était peut-être pas un rêve. Königar, ou Thorwald, il ne savait plus. Il avait senti. La mort s'en va. Bathilde. Elle vivra. L'enfant va naître. Maury. Rien à faire. Plus rien à faire.
Un rêve. Un cauchemar.
- Papa...
- Calme-toi. Ca va aller. Calme-toi.
- Que s'est-il passé, papa ?
Dans son lit. Il était dans son lit. Il ne pouvait pas. Il était parti pour Castellanne. Il chevauchait. La bannière d'Otrante. Les soldats. Ferrand à ses côtés. Maury en alerte.
Puis plus rien.
Il ne lui avait pas demandé pardon.
- Plus tard, mon petit. Tu es trop fragile. Plus tard.
Trop fragile ? Non. Pas trop fargile.
Il supplia.
- Papa ! Je vous en supplie. Que s'est-il passé ? Bathilde. Qu'est-ce qu'elle a ? Notre bébé ? Pourquoi Galea ? Et où est Maury ?
- Guilhelm. Calme toi.
- Papa...
Sa voix se brisa.
Alors, Géraud raconta.
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