Il l'écouta, sans mot dire, sans l'interrompre, tremblant. La gorge nouée. Les yeux fiant son épouse inconsciente. Les lèvres articulant des syllabes silencieuses dans lesquelles un observateur attentif aurait pu déchiffrer "pardon". Il comprenait, à présent, trop bien, ce qu'avait pu ressentir Königar après l'attaque des Chauffeurs.
- C'est ma faute, murmura-t-il, le récit terminé.
Son père voulut le détromper, l'embrassa, le prit dans ses bras comme un petit garçon. Il aurait voulu le rejeter, partir, s'enfuir loin, très loin. Il ne le pouvait pas. Il ne pouvait que se laisser envelopper d'un amour inquiet, protecteur. Se laisser aller à pleurer, même si les larmes ne résolvaient rien. Même si rien ne résolverait rien, désormais.
- Les coupables seront châtiés. Très bientôt.
- C'est moi le coupable. Papa, Maury m'avait mis en garde. Il était terrifié. Pas pour lui, pour moi. Je ne l'ai pas écouté. Et maintenant Bathilde est souffrante. Garin est né trop tôt. Et lui, je l'ai perdu.
Une pensée fulgurante lui traversa l'esprit. Aubert. Qui parlerait à Aubert ?
- Qui ?
- Feroal. J'aurais préféré ne pas lui infliger ça. Mais il fallait bien que quelqu'un s'en charge.
Ormond resta bouche bée.
Le palais d'Argenteau se dressait devant lui, chatoyant dans le soleil d'été, les bannières noire d'Otrante et azurée d'Hermalle flottant par dessus ses tourelles élancées. Une telle splendeur, irréelle.
Que n'était-elle pas irréelle ! Il aurait donné beaucoup pour ne pas être là, pour n'avoir pas accompagné son seigneur. Un seigneur qui arrêta de la main le convoi mortuaire, s'adressa au conducteur, qui opina, puis à lui.
- Nous deux, seulement. Je dois d'abord lui parler. Le préparer. Comme si c'était possible. Je ne sais que faire, Ormond. Je suis son ami depuis trente ans. Et je ne sais que faire. Qui saurait, d'ailleurs ?
Personne, songea-t-il, emboîtant le pas à Feroal, le serrant au plus prêt jusqu'à leur entrée dans la cour d'honneur grouillante d'activité, où des valets se précipitèrnt vers eux, les aidèrent à démonter, tandis qu'un serviteur stylé s'enquérait de la raison de leur présence.
- Il me faut parler à Sa Grâce. De toute urgence.
Malgré l'insistance du domestique, Feroal n'en dit pas plus. Qu'aurait-il pu dire, d'ailleurs ? Rien. Rien, avant de se trouver face au prince d'Hermalle, qui pâlit instantanément.
- Feroal ?
Le Duc n'eut pas besoin de prononcer une seule parole. La seule vue de son ami, de son visage décomposé, suffit à lui faire comprendre.
- Non.
- Aubert...
La bouche entr'ouverte, secoué de spasmes convulsifs, le Prinve, le regard dans le vague, agitait la tête frénétiquement, négativement.
- Aubert, je...
- Non !
Il tomba à genoux.
- Géraud m'envoie. Il y a eu...
- Nooooon !
Le cri qui s'échappa de sa gorge n'était pas, n'était plus celui d'un homme, mais d'un animal blessé, atteint dans sa chair, dans la chair de sa chair. Il emplit la pièce, avant de s'élever dans le cier d'été par dessus les tours d'Argenteau.
- Maury. Noooon !
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