Il faisait semblant d’être optimiste. Grandir. Oui, sans doute, elle le verrait grandir. Mais dans quel monde ? La guerre approchait. Elle serait bientôt sur eux, inéluctable, entraînant dans sa tempête même les bébés innocents. Mais ce n’était pas le moment d’en parler. Seulement celui de réconforter Guilhelm, autant qu’il le pouvait ? D’être là, comme un ami, non comme le prétendant au trône.
Prétendant au trône devant lequel un valet s’inclinait cérémonieusement.
- Un Seigneur désire s’entretenir avec Votre Altesse. Il prétend que Votre Altesse lui a écrit.
- Ce Seigneur a un nom, je suppose ? fit le prince avec une pointe d’agacement.
- Il s’agit du Comte de Jamar, Altesse. Je ne sais si… son neveu était…
- Son fils est mon écuyer personnel, intervint Guilhelm. Et mon ami. Peu importe qui était son neveu. Il n’est pas responsable des actes de sa famille entière.
L’enfant blotti contre elle, elle quitta à regrets la jeune nourrice et son bébé. Elle aurait aimé rester en leur compagnie simple et heureuse. Le bonheur issu du malheur et de la violence. Un bonheur réel, concret, qui lui mettait du baume au cœur. Que n’en mettait-il pas à celui de Guilhelm, de Ferrand ? Elle soupira en entrant dans l’immense chambre royale.
Et vit l’homme.
Il se tenait au chevet du grand lit, semblait gêné, mal à l’aise. Elle n’eut aucun mal à le reconnaître, tant il ressemblait à sa sœur. Lui ressemblait, bien que dépourvu du masque hautain qui tirait habituellement les traits de Madame de Guelen.
Ainsi donc, il était venu.
Il était venu, et il pleurait en silence, n’osant toucher son fils.
Elle s’approcha, sans timidité, ni morgue. Tendrement, elle pris dans les siennes la main de son promis endormi, la baisa, puis la posa dans celle de son père.
- Merci, dit-elle, un pâle sourire éclairant son visage.
Jamar ne savait que dire, que faire. Il pressa contre son cœur la main de son enfant, en bafouillant « Comment va-t-il ? »
- Il a été grièvement blessé. Son ami le plus cher a été tué. Comment voulez-vous qu’il aille ? Il a mal, et il a du chagrin.
L’homme baissa les yeux, tenta une phrase, mais murmura simplement « Pardon ».
- Pardon ?
- J’aurais dû… nous aurions dû, sa mère et moi…
- Sa mère est là ?
Jamar fit « non » de la tête.
- La lettre du Roi lui a fait comprendre que Ferrand agissait avec son consentement. Elle lui a pardonné ce qu’elle considérait comme une trahison. Mais elle ne lui pardonne pas…
Il hésita. Elle continua à sa place.
- Moi.
|
|
Voir le
chapitre 461 sur 495
|
|
|
l'auteur interdit les ajouts