Chapitre 492:
La fin du monde. 9
(par
michele huwart, ajouté le 27/02/08 11:21)
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- Désolée, Monsieur. Y a beaucoup de travail. Je suis un peu dépassée, sans les filles, et avec Madame qui est partie au village Vous comprenez…
Oui, il comprenait. Trop bien. Non seulement, ses enfants étaient partis, non seulement, Jonah passait des heures à s’entraîner dans le cadre le la Milice, mais Aëlia se devait de suppléer à l’absence de Bertram, qui lui aussi avait suivi les armées.
- Maudite soit la guerre, grommela-t-il. Même avant qu’elle ne commence. Je me demande s’ils s’en rendent compte, en haut lieu, des emm….ments…
- Monsieur ! S’offusqua la servante, peu habituée aux écarts de langage.
Ormond lui servit à boire et l’invita à partager sa collation.
- Je sais, admit-il. Ce n’est pas une façon de parler. Il n’empêche. J’ai une ferme à faire tourner, un village à faire vivre. Je me demande s’ils s’en rendent compte, en haut lieu, des tracas quotidiens que vont entraîner ces…
Il faillit dire « conneries ». S’abstint devant Cora.
- … bêtises. Sans compter la mort, et le sang, et le larmes.
Mais la mort, le sang et les larmes n’épargneraient pas les puissants, Ormond, pour avoir accouché une princesse brisée et tenté de réconforter un père éploré, le savait sans doute mieux que quiconque. Pour avoir aussi, il n’y avait pas si longtemps, il y avait une éternité, recueilli un homme blessé et trempé par la pluie, qui s’était avéré être roi.
- Sauf votre respect, Monsieur Ormond…
Il leva la tête, se trancha une nouvelle tartine, la couvrit copieusement de fromage.
- Oui, Cora ?
Il y avait trop longtemps qu’ils se connaissaient pour qu’elle prenne des gants avec lui, même s’il tait le maître, et elle la domestique.
- Sauf votre respect, je crois que Messire Hunter… enfin, que Sa Majesté, puisqu’on doit l’appeler comme ça maintenant, il sait très bien ce que ça veut dire pour les gens comme nous, enfin comme vous, que nos gars jouent aux soldats au lieu de travailler aux champs. Il a habité ici. Il doit savoir.
Il devait savoir; Il savait. Il n’était pas parti au combat la fleur aux dents; Ormond devait l’admettre. Bien au contraire. Cette guerre, il aurait tout donné pour l’éviter. Tout. Ou presque. Il acceptait d’y risquer sa vie, d’y risquer celle de ses proches, mais en sachant, en sachant, ô combien, ce qu’elle impliquait pour son peuple.
- Je suis injuste, hein, Cora. Envers Hunter.
- Un peu, Monsieur. Comme Galea, parfois.
Marbourg.
Quantor ne reconnaissait pas la cité. Il est vrai que lorsqu’il y était venu, la première fois, il n’avait aperçu les murs rouges de la citadelle qu’à travers ses larmes. Qu’elle n’était pas alors entourée de multiples campements militaires aux larges tentes surmontées d’oriflammes multicolores. Les feux de camp ne teintaient pas les murailles de reflets orangés. Lui-même ne chevauchait pas, vêtu de vert et d’argent, aux côtés d’un Königar en majesté. Un Königar plus ému qu’il n’aurait voulu l’admettre. Car l’étendard qui flottait au sommet des tours du palais n’était pas de sable, mais de sinople. Car ce n’étaient pas les serpents entrelacés qui dominait la ville, mais le griffon d’Hamerland. Un griffon couronné aux ailes déployées. Arrogant et féroce. Et lorsqu’ils eurent franchi le pont qui enjambait la Nethe, une foule compacte les attendait. Silencieuse, tendue, inquiète. Mais surtout respectueuse Et même plus. Même pire. Car au passage du souverain qui, jusqu’alors, n’avait été officiellement qu’un prince en exil, chacun mettait genou en terre. Et Königar ne bronchait pas. Il se contentait de fixer un point imaginaire, droit devant lui, gardant un visage de marbre. Aussi tendu que ses sujets, il s’était mentalement retranché en lui-même, cachant l’ambiguïté de ses sentiments. La peur de la guerre, du combat. Pour lui. Pour son peuple. Pour ceux qu’il aimait. Et la fierté, la joie rageuse qui l’assaillait à la vue de cette foule fervente. A celle de ses bannières, ses vraies bannières, claquant dans le crépuscule. A l’idée de prendre enfin la place qui était la sienne. Celle qu’il avait si longtemps refoulée, rejetée. Roi d’Hamerland. Il était Roi d’Hamerland. Et plus encore. Le moment était arrivé; les temps sombres, les ténèbres allaient déferler. Et lui devrait être lui-même. Il était lui-même. Il était chez lui en tant que lui-même.
Hélas.
Enfin.
Elle posa un baiser sur la joue de Ferrand endormi, repoussa les couvertures et passa une robe de chambre par-dessus sa nudité. Sans faire de bruit, et prudemment, elle sortit du chariot, pieds nus dans la boue. Elle entra dans la vaste tente militaire où dormaient les enfants, et les contempla longuement, affectueusement. Auctor le rebelle était recroquevillé près de l’entrée. Val dormait dans les bras de Rita. Grâce et Ben se tenaient par la main dans leur sommeil. Elle les recouvrit tendrement, sourit, et sortit, toujours en silence. Elle s’assit auprès de l’homme de garde, qui réchauffait ses mains au feu de camp.
- Tout va bien ?
- Tout va bien, ma Dame.
Ma Dame. Elle n’en avait pas encore l’habitude.
- Auriez-vous quelque chose à boire ?
- Une tisane, ma Dame ? Ou une bière ?
La bienséance aurait voulu qu’elle choisisse la tisane. Elle préféra la bière. Elle but avidement, sous les yeux amusés du militaire.
- Vous savez y faire. C’est pas fréquent, chez une dame.
- Je ne suis pas une dame depuis longtemps.
Elle se leva, souhaita au garde une bonne nuit, et rejoignit son promis. Après s’être essuyé ses pieds boueux, elle se glissa contre lui. Il avait la peau douce comme celle d’un enfant. Elle posa la tête sur son épaule. Il ouvrit les yeux, grogna.
« Tu es glacée. Viens plus près encore. », et l’enlaça.
Ils firent l’amour, une nouvelle fois, et s’endormirent dans les bras l’un de l’autre. |
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