| « C'est ainsi que nous fûmes capturés par les Easterlings. Là commence toute l'histoire, en réalité. Il me faut boire encore, et ce maudit cruchon est déjà vide ! Rapporte du vin, Widu! Fais vite, ou je meurs. »
L'enfant courut jusqu'à la grande salle. Quelques hommes devisaient tranquillement devant le feu, alors qu'une vieille femme lavait la table. Widukind s'empara d'un cruchon de vin plein, dans l'indifférence générale, et courut jusqu'à la chambre du vieillard. « Fais vite, ou je meurs. » avait-il dit.
Grimoald était allongé complètement à présent, les yeux clos. Sa respiration bruyante rassura son jeune auditeur sur son état de santé. Il déposa délicatement le vin au pied du lit, et sortit sans bruit, tout en repensant à ce qu'il lui avait été conté. Quand tout cela avait-il pu avoir lieu ? Une vingtaine d'années, tout au plus. Handir, le fils de Haldir, dirigeait maintenant les Haladin. Son père avait justement trouvé la mort au cours de cette fameuse bataille. Mais alors quel âge pouvait bien avoir Grimoald ? Il ne pouvait pas être si vieux... Et pourtant... Le temps n'était pas seul à ravager les corps et les esprits. L'ombre de Morgoth planait sur la forêt encore libre. Widukind eut soudain peur. Le récit de cette défaite rendait l'ennemi plus proche, et qui pouvait dire qu'il n'attaquerait pas, une dernière fois. Après viendrait la Nuit.
« Salut, Widukind, fils d'Ebroïn ! Tu contemples les étoiles ? »
Une forme venait de surgir de la nuit. Un homme, grand et majestueux, vêtu de vert et de brun. Widukind le reconnut.
« Salut, Seigneur Handir. Je... je réfléchissais...
- Ce vieux fou de Grimoald t'a conté quelque histoire pour t'endormir, et c'est lui qui s'est effondré, sans nul doute ! Trop de vin, bien sûr...
- Oui, Seigneur. Vous semblez bien le connaître.
- On peut dire ça comme ça. Ne prête pas trop attention à ce qu'il raconte. Nul ne sait, pour le moment tout du moins - Handir fit un sourire de connivence à l'enfant - ce qu'il s'est passé au Nord et au Sud, mais cela ne l'a guère arrangé.
- Vous l'avez connu, avant la bataille, je veux dire.
- Oui, bien sûr. Il était à peine plus âgé que moi, et il était déjà un peu étrange, farouche.
- Vous semblez beaucoup plus jeune que lui, pourtant.
- Parfois, lorsque quelqu'un souffre trop, il perd sa force, sa vigueur. C'est ce qui a dû se passer pour Grimoald. Il s'est un peu trop approché de Morgoth.
- Morgoth... Vous ne croyez pas que... Il pourrait venir ici...
- Le Beleriand a connu cinq grandes batailles contre Morgoth, alors vois-tu, il n'est pas du tout impossible qu'une sixième ait lieu. Mais ne t'inquiètes pas trop. Les cités elfes sont puissantes, Nargothrond, Menegroth et Gondolin ! Et puis, Morgoth n'est pas invincible... tu as sans doute entendu parler du Mormegil, ce grand guerrier de Nargothrond, qui fait trembler les orques ? »
Handir parlait avec enthousiasme, et dans cette magnifique nuit étoilée, devant un homme si imposant, nul ne pouvait plus douter, encore moins un jeune garçon.
Handir s'éloigna, laissant Widukind songeur. Se pourrait-il que lui aussi participe à la victoire sur Morgoth ? L'image fragile d'un Grimoald misérable, en fuite, s'éloignait, cédant la place à celle d'Handir, seigneur des Haladin, la hache à la main. Un bruit de pas le ramena à la réalité. Une autre forme s'approchait, boitillant. Nul autre que lui dans Brethil n'avait cette démarche maladroite. Brandir, fils d'Handir.
« Belle nuit, hein, garçon ! As-tu vu mon père ?
- Oui, il est parti par ici.
- Merci... Oh, mais tu es Widukind. J'ai croisé ton frère, il m'a dit que tu avais passé un peu de temps avec le vieux Grimoald, ce soir. Il peut être de bon conseil, il a une grande expérience... Mon père devrait écouter ses récits de guerre, au lieu de songer à la victoire... Nous somme si faibles, pourquoi ne pas rester dans nos bois, au lieu de harceler les orques ?
- Que dites-vous ? Je ne comprends pas...
- Laisse, enfant. Peut-être si tu continues à écouter Grimoald comprendras-tu » |
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