Une jeune femme entra dans la chambre. Elle portait un bol et un pichet fumant, qu'elle déposa sur la table de nuit. Elle était petite et brune, et Hunter ne pur s'empêcher de remarquer qu'elle portait les cheveux en chignon tressé, à la manière des femmes de la Guilde. Elle vérifia la température du malade d'une main que le travail quotidien avait rendue calleuse et rêche, mais qu'il trouva délicieuse de fraîcheur. Puis, elle remplit le bol d'un liquide qui dégageait une odeur bizarre, et le lui tendit.
- Buvez, dit-elle. Ce n'est sans doute pas très bon, mais vous en avez besoin.
Ormond aida son nouvel ami à se redresser, lui soutint la main qui tremblait, risquant de renverser la potion. Hunter se mit à boire. A la première gorgée, il grimaça d'étonnement.
- Je vous avais prévenu, dit Aëlia, souriant gentiment. C'est très amer.
- Ce n'est pas çà, lui rétorqua son invité. C'est amer, c'est vrai. Mais j'aime l'amertume. Non... Combien avez-vous mis d'alcool, là-dedans ?
- Beaucoup, avoua la jeune femme. Je vais devoir soigner votre bras, et je risque, ce faisant, de vous faire très mal. Ce que je vous ai donné calmera la douleur, et vous fera dormir comme un loir. Buvez tout.
Hunter s'exécuta, docile. Il avala deux bols de tisane brûlante, et sentit une chaleur réconfortante l'envahir. Il se rallongea en fermant les yeux. Dix minutes plus tard, il dormait à poings fermés.
Aëlia découvrit le bras blessé, enveloppé d'un énorme pansement. Avec un fin stylet très aiguisé, et d'infinies précautions, elle se mit à le découper dans la longueur, et à lôter avec toute la douceur dont elle était capable. Lorsqu'elle eut terminé, elle ne put s'empêcher d'avoir un mouvement de recul, tant la blessure était horrible à voir. Le bras, dont l'os avait été brisé, était strié de bleu. Les attelles qui avaient été posées par le médecin de Feroal avaient pénétré dans les chairs enflées, provoquant des plaies purulentes. Aëlia ferma les yeux et se mordit la lèvre. Puis, elle regarda son époux dans les yeux.
- Je n'y arriverai pas, Ormond, fit-elle d'une voix blanche.
- Que veux-tu dire ? lui demanda son mari.
- Tu as très bien compris, continua-t-elle. Cette blessure est trop grave. je ne suis pas assez qualifiée pour la soigner. Je risquerais de faire plus de tort qu'autr chose à ton ami.
Ormond respira profondément. Ses yeux se posèrent sur l'homme endormi qui n'avait pas bronché.
- Reste avec lui. Quantor peut descendre au village. Ou Galea.
- Tu es d'accord ?
Il effleura affectueusement les cheveux sombres du blessé, haussa les épaules, et fixa intensément son épouse.
- Il n'en peut rien... et je crois que nous n'avons pas le choix.
Ormond descendit dans la salle commune. Il apostropha une fillette d'une douzaine d'année, qui s'affairait à repriser des chaussettes en maugréant.
- Galea. J'ai besoin de toi, ma fille.
- Oui, Père ? répondit l'enfant, toute heureuse à l'idée de pouvoir abandonner son ouvrage.
- Va au village. Trouve... trouve Bertram, et ramène-le.
Galea ouvrit des yeux exorbités.
- Bertram ? Vous avez bien dit Bertram ? Messire Bertram ???
- Oui, ma fille. Tu as bien entendu. Dis-lui que nous avons un invité, qu'il a une grave blessure au bras. Très infectée. Que nous avons besoin de lui.
Galea lança son ouvrage dans un panier d'osier, décrocha son manteau de la patère, et se retourna vers son père.
- Quand il verra que je voens le chercher, il comprendra tout de suite que c'est sérieux, lui dit-elle d'un air entendu.
- Sois prudente, sous la pluie.
Elle leva les yeux au ciel.
- Père ! S'il vous plaît ! Je suis grande !
Ormond retourna vers la chambre, tendis que sa fille se dirigeait vers l'écurie. dans le couloir, il tomba nez à nez avec un vieil homme appuyé sur une canne.
- Alors, fils ? Il paraît que nous avons un invité ?
Ormond posa la main sur l'épaule de son père.
- Oui. Aëlia est avec lui. Je crois qu'elle a besoin de moi.
- Qui est-ce ?
Le visage du vieillard était sévère, soupçonneux.
- Un des miliciens de Feroal.
- De Feroal ? Moins on a affaire aux gens de ce vendu, mieux on se porte.
- Il avait besoin de nous.
Un nuage de lassitude passa sur le visage d'Ormond.
- Ce n'est pas le moment de parler politique, père.
- N'empêche ! repris le vieillard. ces miliciens de Feroal, ce sont des mercenaires, pour la plupart.
Puis il soupira.
- Tu lui a donné la chambre de ton frère ?
Il avait du chagrin dans la voix. Un ton de reproche, aussi.
- Autant qu'elle serve à quelqu'un, père.
Le vieil homme marmonna, repartit vers sa chambre en boitillant.
- Père !
Sigismond de Lammermoor leva la main, comme pour dire "c'est bon !". Il ne se retourna pas. Il ne voulait pas que son fils le voie pleurer.
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