Lehan suivait le garde. Les couloirs du Palais Royal lui paraîssaient interminables. Il lui vint soudain à l'esprit qu'il avait vieilli. Pis. Qu'il était vieux, tout simplement. Que ses jambes le faisaient souffrir. Que son souffle devenait court. Il se prit à penser à son frère. Le Duc des Sarts avait - quoi - près de quatre-vingt ans, maintenant. Quatre-vingt, et toujours en vie. Bien que ce soit l'aîné de ses fils qui administre maintenant ses domaines. Les Sarts... les Sarts et leur vin liquoreux. Les Sarts aux vergers de pêchers, aux collines en pente douce. Les champs d'orge et de blé. Et le rire de la fille du meunier. La fille du meunier... il y avait si longtemps. Naëlle. Elle s'appeleit Naëlle...Elle devait être grand-mère à présent. Il y avait si longtemps. C'était hier.
Il croisa une jeune fille aux boucles brunes. Elle fit un pas vers lui, croisa son regard, baissa les yeux et passa son chemin. Naëlle. Cherel, plutôt. Cherel qui aurait voulu, sans doute, lui parler. Savoir. Savoir pour Thorwald. Devait-il lui parler de Thorwald ? Devait-il lui parler de Naëlle ? Lui parler de lui-même ? Plus tard, se dit-il. Plus tard... Plus tard. Il y avait plus important que le chagrin d'amour d'une princesse. Même s'il le comprenait.
Annoncé par le héraut, il entra dans la salle d'audiences. La salle d'audiences dite "privée", bien plus petite que la Salle du Trône. Mais qui dégageait la même froideur somptueuse. Le Roi se tenait debout sur l'estrade, devant un siège d'argent garni de coussins écarlates. A ses côtés, une grande jeune femme aux lourdes tresses blondes relevés en couronne se tenait sans raideur ni modestie. A sa place, siplement. Olga, épouse du Prince Héritier Melwyn de Dartmoor. Mais surtout, ce qui inmportait en ce jour pour Lehan, Olga, Ragnessa du Nord, fille du Ragnar Ghor, chef du Conseil des Clans.
Après les salutations d'usage, Alwyn de Dartmoor s'assit. Sa bru fit de même, quelques secondes plus tard. Le prélat remit à la jeune femme plusieurs feuilles de papier. Des dessins, en fait. Des peintures d'une exquise facture. Mais qui représentaient les protagonistes d'une scène atroce. La princesse les regarda. Les regarda longtemps, attentivement, avant de les tendre à son beau-père. Lehan remarqua qu'elle était devenue très pâle. Nerveuse, aussi, ne sachant que faire de ses mains, tandis qu'elle tentait de garder la pose hiératique convenant à son rang.
- Parlez, ordonna le monarque.
La jeune femme ravala sa salive, et commença.
- Le Ragnar Holden Charsson. Le cousin de Madame ma Mère. C'est lui, l'homme au torque d'or et au collier d'os. En tenue de guerrier. De Ragnar guerrier. Et lui...
Elle désigna le prêtre au crâne rasé.
- Le Harrengarst. Le Harrengarst en tenue de cérémonie.
Ce fut au tour de Lehan de pâlir. De Lehan et du Roi. Le Harrengarst ! Le grand-prêtre des Noroîts. L'autorité la plus puissante de ce peuple de clans plus ou moins autonomes.
- Le Harrengast dans les pleines des Sans-Ombre, hasarda Lehan. C'est ... plutôt inhabituel, n'est-ce pas, Votre Grâce ?
La réponse d'Olga fit croître encore son inquiétude.
- Le Harrengarst ne quitte jamais nos terres. Sauf pour une chose.
La guerre. Le prélat et le Roi le savaient tous les deux.
- Ils n'ont pas l'air d'en vouloir aux Sans-Ombre, constata le roi. Il s'agit donc...
- D'une alliance, continua la princesse. D'une alliance entre mon Cousin et les Sans-Ombre. D'une alliance, en vue d'une guerre.
C'était aussi évident, à ses yeux, que le fait que la pluie tombait des nuages.
Une guerre. Mais une guerre contre qui ? Là était la première question. Les suivantes étant : comment réagir ? Et qui mettre dans le secret ?
- Vous êtes sûr du garçon ? interrogea le roi.
"Autant que de moi-même" fut la réponse du prélat. Alwyn en aurait visiblement préféré une autre.
Au moment ou Lehan voulut prendre congé, le Roi le rappela.
- Vous devriez le rappeler, lui dit-il. Qui sait ce que l'avenir nous prépare ?
Le prêtre n'eut pas besoin de demander au roi de qui il parlait. Il répondit simplement:
- La guerre. L'avenir nous prépare la guerre. Nous savions, vous comme moi, qu'elle viendrait tôt ou tard. "L'Aurore vaincra les Ténèbres", Majesté. Königar est l'Enfant de l'Aurore. Sa naissance le prouve. La Pierre le prouve. Donc, viendront les Ténèbres. Au moins sur Hamerland. Mais Hamerland est loin des Plaines. Et loin du Nord...
- Rappelez-le, Lehan. Et ne me dites pas que vous ignorez où il se trouve. Vous avez le Don, vous aussi.
Mais Lehan resta inflexible.
- Il se trouve où il doit se trouver. Je ne le rappellerai pas. Les Noroîts sont superstitieux. Ils mettent des mois, parfois des années, à préparer leurs guerres extérieures. J'irai chercher mon Roi quand le moment sera venu.
Les enfants pénétrèrent dans la cour en riant, fiers de leur cueillette. Des hommes d'armes devisaient devant la grande porte. L'un d'eux apperçut Königar. Le reconnut. Ne put en croire ses yeux. Les autres le virent à leur tour. Le prince s'avança vers eux. Les enfants furent témoins alors d'expression de joie incrédule.
- Nous étions si inquiets pour vous, Capitaine, avoua, la gorge enrouée, un grand guerrier couturé de cicatrices. Qu'est-ce qui vous a pris de partir comme çà ? Comme un voleur ?
Königar secoua la tête, ne sachant que répondre. |
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