Il entra dans la danse, y entraînant lui même une Cora enchantée. Et toute ses craintes tombèrent d'un coup. Il n'était pas ridicule. Il n'était pas déplacé. Il n'était qu'un homme, jeune encore, qui s'amusait simplement au milieu de gens qui l'acceptaient comme celui qu'il feignait d'être. Non, qu'il était. Il ne jouait pas un rôle. Il était Hunter, précepteur des enfants Lammermoor, au même titre que Königar, prétendant au trône. Parce que, même si personne ne connaissait son nom véritable, chacun savait par contre qu'il n'était pas un homme du peuple. Les villageois le savaient, l'acceptaient, et ne le lui faisaient pas remarquer à tout bout de champ. Excepté frère Orren, qui se trouvait être de noble naîssance... Il invita dame Alana à danser une tournante, et se risquà même à suivre, cette fois, Grace au rythme de la gavotte. Il se trompa dans les pas, comme il s'y attendait. Nul de lui fit de remarque déplaisante, même si quelques sourires apparurent. Il n'était pas ridicule. Il était tout bonnement maladroit, comme il se devait d'un débutant. Il n'en avait pas honte, et nul ne lui en faisait grief. Surtout pas Grace, toute heureuse de danser en sa compagnie.
Il regagnit sa place à table, rejoint par une petite fille aux anges. Il fit bon accueil à une généreuse chope de bière. La danse lui avait donné chaud et soif. Vraiment soif. Il but à longues goulées le liquide suave et lourd. Bertram le frappa sur l'épaule.
- Alors, comment trouvez-vous notre petite fête ? Pas trop dépaysé ?
Il dut avouer que, si, il l'était. Dépaysé, et pourtant aussi à l'aise qu'il était possible de l'être. Chez lui.
Et ce fut comme une révélation. Il était chez lui. Il avait cru que, de toute sa vie, il ne ressentirait jamais ce sentiment. Le seul chez lui qu'il avait connu, c'était le palais de Dartran. Mais ce n'était pas un vrai chez lui. Il n'y était, n'y serait jamais, qu'une pièce rapportée. Parce qu'il n'était pas de Dartmoor. Parce qu'il était d'Hamerland. Qu'il était Hamerland.
Il avait cru appartenir à son royaume. C'atait faux. Il était Hamerland, et Hamerland était lui. C'était évident. C'était aussi aussi évident que la chaleur du soleil et le froid de la neige. Et chacun des hommes et des femmes de son peuple faisait partie de lui. Les danseurs joyeux du bal de l'automne. Les victimes des Chauffeurs. Les gardes de Feroal et les vignerons des Sarts. Tous. Même les Chauffeurs. Ils faisaient autant partie de lui que ses propres mains, que son propre coeur.
Il était Hamerland...
Valens grimpa sur ses genoux, se blottit contre lui.
- Tu es fatigué ? lui demanda-t-il, en bon précepteur attentionné.
Le petit garçon ne répondit pas. Il ferma les yeux, fourra son pouce en bouche, et s'endormit.
Plus tard, bien plus tard, sous les yeux attendris de Sigismond, Hunter ôta la veste et les bottes de l'enfant, le coucha dans son lit, et le borda affectueusement.
- Vous paraîssez avoir fait celà toute votre vie, lui fit remarquer le vieil homme.
Le prince sourit dans l'obscurité de la chambre.
- Je l'aime, Sigismond, reconnut-il sans fards. Je les aime, tous.
- Ne pensez-vous pas qu'il serait temps d'en avoir à vous ?
Königar soupira. En avoir à lui ? Avec Cherel ? Il s'était cru prêt à devenir père il y avait bien longtemps... Mais Cherel était si jeune, alors... Et maintenant...
Il ne savait plus. Il se devait d'engendrer un héritier...
Mais l'héritier de quel héritage ?
Il sortit silencieusement au milieu de la nuit. Il traversa la cour sous le crachin. Se dirigea vers le verger.
Il s'adossa à un pommier. S'assit dans l'herbe. Posa les mains par terre.
Il laissa la pluie inonder son visage.
Il ressentait la terre. Il ressentait les arbres. Il ressentait l'eau elle-même. Il ressentait la vie.
Sa vie.
Hamerland... |
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