| Un désastre!
Loin devant eux, à l'horizon oriental, la haute flamme qui rougit les nuages : les vaisseaux brûlent. Derrière eux leur révolte, leur crime, la malédiction : aucun retour possible. Sous leurs pas le chaos de glaces mouvantes, les montagnes de cristal dérivant au travers du blizzard.
Les uns pleurent, d'autres tombent à genoux, beaucoup hurlent et maudissent, quelques uns se taisent. Le roi les rassemble, sa voix domine le vent.
- Debout! Debout et avancez! Nous les rattraperons. Nous avons fait serment, une vengeance à accomplir. Debout et avancez! Marchez! Qui s'arrête meurt sur place!
Ils se lèvent et le suivent. Ils sont un peuple jeune, emplis de force et d'énergie, et à présent aussi, bouillonnants de colère. La rage leur tient chaud, la haine leur donne un but et garde le désespoir à distance. Ils marchent, serrant contre eux leurs femmes, portant leurs enfants sur le cœur. Parfois l'un d'eux glisse et tombe, disparait dans l'eau salée, parfois un autre gèle sur pied, paralysé. Mais ils avancent, sans s'arrêter, sans regarder en arrière, étouffant leur chagrin, remettant leur deuil à plus tard.
D'abord en groupe compact, bientôt leur longue colonne s'étire entre ceux qui se hâtent à l'avant, et ceux qui se traînent à l'arrière. Un grondement, le sol instable tremble. Un craquement de tonnerre, la crevasse s'ouvre sous leurs pas. En un instant vingt d'entre eux disparaissent, la bru du roi est parmi eux. L'abîme s'élargit, des bras se tendent, des cris se perdent dans le fracas de glace brisée, des êtres qui s'aimaient sont séparés à jamais.
Les courants poussent l'un des blocs vers la côte, au sud-est, portant la moitié d'entre eux vers le salut. L'autre vacille encore, les jetant tous au sol, puis se stabilise, ressoudé par le gel, le terrible gel. Ils se relèvent, chancellent sur le sol mouvant, l'affolement va les gagner, lorsque l'un d'entre eux – ni le plus fort, ni le plus sage, juste un qui réagissait vite – s'écrie :
- Vers le nord! Nord-nord-est! Nous passerons par là, vite, tant que le pont de glace est soudé.
Ils repartent.
Ils avancent encore, rien d'autre à faire, sinon mourir. Le brouillard et la neige leurs masquent les étoiles, vont-ils toujours nord-est? Ils n'en savent rien, peu importe, ils n'ont pas le choix.
Est-ce un rêve ou un délire? Une illusion du noir ennemi? Un chant porté par les rafales, d'abord à peine perceptible, puis de plus en plus net, un chant absurde et joyeux, une suite de sons plutôt que de paroles. - Hey dol merry dol! Ring-a-dong-a-dillo!
Ils s'arrêtent incertains, sidérés. Au travers du blizzard quelque chose s'approche, quelque chose bouge et danse, sphère blanche sur fond blanc. Rond de partout, vêtu de fourrures d'ours, barbe et sourcils blancs de givre, un petit bonhomme hilare et sautillant batifole en chantant. A l'instant même ils réalisent que le sol ne tangue plus sous leurs pas. Soulagement, joie incrédule, ils se précipitent vers lui.
- Comment se nomme cette terre? Demandent-ils en quenya.
- Kalaallit Nunaat. Répond le vieux dans un incompréhensible sabir.
- Et comment vous nomme-t-on?
- Joulupukki? Tente le vieux dans un autre sabir.
Le vieux gnome les accueille, il est heureux de cette visite, il avait un frère jadis qui est parti un jour vers le sud et qu'il n'a plus jamais revu. Il vit seul avec ses chiens, dans une maison de neige, aussi ronde que lui. Il ne manque de rien, sauf de compagnie : la pèche est abondante, et à la belle saison il chasse l'ours et le renard blanc, le ptarmigan et le caribou.
Ils découvrent sur un rivage de grands troncs d'arbres morts, des géants tombés un jour sur une terre très lointaine, charriés par les eaux ils ont flotté des mois, des années dans la grande mer salée. Il y en a des centaines, chaque jour il en arrive d'autres. Ils construisent une maison pour le Vieux, puis d'autres pour eux-même, puis des meubles, des outils, des ustensiles, des raquettes, des skis et des traineaux, puis des jouets pour leurs enfants. Puis ils continuent, c'est plus fort qu'eux, ils aiment les belles choses, ils aiment travailler les matières. Faute de métal et de gemmes, ils utilisent le bois d'échouage, le taillent, le sculptent, le marquettent et le polissent, et de leurs mains sortent des merveilles, et des miniatures exquises.
Leur vie s'est organisée. Au début, ils ont attelé les chiens aux traineaux, puis l'un d'eux eut l'idée d'apprivoiser un caribou.
Les siècles passent, les merveilles s'accumulent, s'accumulent.
Un nuit d'hiver, par fantaisie, le Vieux chargea un traineau de miniatures en bois, y attela ses caribous, et partit vers le sud. A l'aube il revint à vide. L'année suivante, il recommença et un jour il échangea sa pelisse d'ours polaire pour un beau manteau rouge.
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