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1. Et le plus grand Maître Harpiste du Gondor mourut
(par Stéphanie, ajouté le 22/02/03 14:25)

Royaume du Gondor
Année 1607 du Quatrième Age

Le vieil homme soupira.
« Est-il vraiment nécessaire que vous partiez ?
- Vous le savez bien, mon ami. Nous en avons déjà discuté longtemps.
- Hmm… Je suis vieux, Ascar. Je n’en ai plus pour bien longtemps. Accorderiez-vous une dernière faveur à un ami ? Resteriez-vous pour me fermer les yeux quand je partirai ?
- Je le ferai, si vous le souhaitez, même si cela me fendra le cœur. Mais je partirai ensuite. Mon bateau est prêt, et vous éteint, il n’y aura plus rien pour me retenir ici.
- Je ne sais comment vous remercier, Ascar. Vous m’avez tant aidé ! C’est grâce à vous que je peux réchauffer mes os devant cette cheminée. »
L’Elfe se mit à rire.
« Assurément, sans moi, vous garderiez encore un troupeau de chèvres dans les montagnes ! Vous chantiez tellement faux que j’ai eu pitié de vos bêtes et vous ai appris l’art des sons !
- Moquez-vous donc ! Il n’empêche que c’est ce que je pense, même si vous affirmez l’inverse. Mais je suis vieux maintenant, et ma voix tremble.
- Allons, vous n’êtes pas si vieux pour ne pas quitter ce fauteuil ! Venez donc avec moi dans la prairie. Les oiseaux chantent, la Soleil est venu réchauffer les pierres ; il ne fait pas froid dehors. Habillez-vous, prenez votre lyre pour vous dégourdir les doigts, et sortons ! »
Le vieux ménestrel sourit.
« C’est vous qui finirez par m’éteindre ! Mais quitte à mourir, je préfère sentir une dernière fois la caresse d’Anor et l’odeur de l’herbe. »
L’Elfe l’aida à lacer ses chausses et à mettre sa cape. Il lui tendit son bâton et sa lyre.
« Vous voilà fin prêt, Maître Harpiste. Allons saluer l’Ithilien ! »

Ils passèrent la matinée à se promener. Mais le vieux ménestrel était fatigué. Ils s’adossèrent donc à un gros rocher, qui avait accumulé la chaleur d’Anor. Le Harpiste effleura de ses doigts blanchis les cordes de son instrument, et sa voix, pas aussi tremblante qu’il ne l’affirmait, s’élança dans les airs. Un chant triste, qui parlait de départ et de fin. L’Elfe l’écoutait en silence.

« Encore un Elfe qui part,
Encore une lumière qui s’éteint ;
Bientôt il sera trop tard
Pour suivre son chemin. »

La musique s’arrêta. Le vieil homme répéta à voix basse, comme pour lui-même, le dernier quatrain. Un long silence s’ensuivit. Anor s’éloignait vers l’horizon. Le soir était doux.
« Allons, mon ami ; il est temps de rentrer.
- Je ne rentrerai pas, Ascar. Je vais m’endormir ici, sur ce rocher, en même temps que la Soleil. Il n’est pas temps de rentrer, mais de partir. »
Les yeux de l’Elfe s’emplirent de tristesse.
« Il m’est difficile de vous voir partir. Mais si vous en avez ainsi décidé, je ne vous retiendrai pas.
- Vous prendrez ma lyre, Ascar. Et mon bâton. Ainsi, vous ne m’oublierez pas.
- Cela me sera impossible. Ma peine sera trop forte pour s’effacer.
- Allons, vous savez qu’il me vaut mieux partir avant la décrépitude. Je veux m’éteindre ici, non déjà dans un tombeau de pierre. Chantez pour moi, Ascar. Chantez-moi la Soleil, le Lune et les Etoiles et les Arbres. Il n’y a que vous, les Elfes, pour savoir le faire, sourit-il. Je partirai heureux. »
Et l’Elfe chanta. Il chanta la Soleil, le Lune et les Etoiles et les Arbres, et le vent dans les feuilles, et l’écume sur les vagues. Il chanta la prairie du Rohan et sa mer d’herbe, les chevaux qui galopent et la fumée qui s’échappe du toit. Il chanta jusqu’à ce qu’Anor se voile la face. A ce moment-là, il se tut. Le Maître Harpiste leva les yeux vers lui.
« Merci, mon ami » Il eut un faible sourire. « Je vous aurais vu pleurer. »
Et son visage se détendit, ne gardant que les rides du sourire au coin des yeux. Il reçut la dernière lumière du jour, et le vent du soir jouait dans ses longs cheveux blancs.
« J’entends la mer chanter » chuchota-t-il encore.
Et ce fut tout. Ascar lui ferma les yeux, tendrement, et l’embrassa sur le front. La main sur le cœur, il s’agenouilla et chanta à nouveau. Il célébra la mémoire du dernier Maître Harpiste du Gondor, qui ne serra pas égalé par la suite.
Et le vent porta sa pliante dans tout l’Ithilien. Et tous ceux qui l’entendirent en eurent de la peine.

Le lendemain, un jeune pâtre vint à l’endroit où le Harpiste s’était éteint. Un tumulus se trouvait là, surplombé d’une construction de pierre. L’Elfe était parti.

Et au vent du soir, les pierres chantaient.


Note : à ceux qui poursuivront, ce ménestrel fut le premier à inventer ces vers... Mais combien d'autres les reprendront ?

2. Château de Bologan, Royaume d’Aroliet
(par Stéphanie, ajouté le 26/02/03 17:46)

Cinquième année du règne d’Ulome (Année 863 du Cinquième Age, approximativement)

La fête était finie dans la salle du château, et il ne restait plus que quelques serviteurs pour ranger ce qui restait des jeux des seigneurs. Le jeune ménestrel rangeait délicatement ses instruments, quand il remarqua la petite fille qui le regardait avec de grands yeux. Il lui sourit.

"Bonsoir, petite. Il se fait tard pour toi. Tu ne devrais pas dormir ?
-Je n’ai pas envie. Et puis tu chantais bien. Pourquoi tu n’as pas chanté de chanson d’Elfes ?
-Parce que plus personne ne veut les entendre. Les Seigneurs préfèrent qu’on leur parle de leurs propres exploits. Alors je les leur mets en musique. Il faut bien que je gagne ma vie.
-Tu peux me chanter une chanson d'Elfe, s'il te plait ?
-Volontiers, gente damoiselle, dit-il gentiment. Mais leurs chants sont tristes.
-Chante quand même, s'il te plait."

Un grand sourire et de grands yeux brillants. Le ménestrel haussa les épaules et pris sa lyre. Sa voix sonna comme un écho oublié dans la grande salle.

"J’attends la nuit…
Même dans son aube la plus belle
Le jour qui se révèle
Ne peut briller comme le Lune luit.

Je t’attends, ô ma Déesse,
Je guette ton chant
Et tes souffles envoûtants
Pour m’élever vers toi, ma Maîtresse.

Les loups qui pleurent au loin
Te saluent dans ta splendeur.
Que craignent-ils, ceux qui ont peur,
Ceux qui se cachent quand tu viens ?

La Bergère approche enfin
Suivie de sa guirlande de lucioles.
Je viens à toi, ô Nuit, je vole
Retrouver en ton ombre les miens."

Il pinça mélancoliquement quelques cordes encore, et sa voix devint douloureuse.

"Encore un Elfe qui part
Encore une lumière qui s'éteint
Bientôt il sera trop tard
Pour suivre son chemin."

L'écho mourut, lentement, s'éternisant dans les poutres noircies de fumée. Des larmes silencieuses perlaient dans les yeux de la petite fille.

3. Quelque part en Mer d'Irlande
(par Stéphanie, ajouté le 27/12/03 17:18)

An 1934 de l'ère chrétienne

Étrange comme les catastrophes arrivent toujours quand on ne s'y attend pas. La tempête avait éclaté alors que rien ne l'avait indiqué, et une vague immense avait achevé de couler le bateau. Lui fut projeté par-dessus bord. La dernière chose dont il eu conscience, ce fut de serrer entre ses doigts le pendentif de sa mère, en murmurant d'une voix étranglée les vers qu'elle lui avait appris.

* * *
Il y avait un rayon de lumière qui jouait devant ses yeux. Il voulu tendre la main pour le rattraper, mais son bras était trop lourd. Il soupira.

- Bon retour parmi les vivants.

La voix était étrange, comme une source tranquille et pleine de force, douce mais puissante. Il se souvint l'avoir entendu ailleurs.

- Restez tranquille, lui fit la voix quand il fit mine de se relever.

Ses paupières étaient trop lourdes pour qu'il puisse ouvrir les yeux.

- Je ne vous ai pas ramené de si loin pour vous voir vous affaiblir tout de suite.

Il y avait comme un sourire dans la voix, un peu moqueur, et un peu triste aussi.

- Dormez encore. Vous pourrez poser vos questions après.

Et la voix se mit à chanter ; et elle était feuille, feuille d'un arbre si grand et si beau qu'il ne pouvait être de ce monde ; et cet arbre était forêt, et il y avait en elle des sources et des fleurs comme il n'en avait jamais vu.

Il se rendormit.

Plus tard, il pu ouvrir les yeux. Il était sous un arbre. Un chêne, peut-être. La voix continuait son chant, et elle était… Il ne pouvait dire ce qu'elle était. Elle appartenait à une jeune femme vêtue de vert. Il ne pouvait dire si elle était belle, elle brillait trop pour qu'il puisse la voir vraiment.
"Non, elle ne brille pas", se dit-il. "Elle est placée devant le soleil."

Le chant cessa. La jeune femme sourit et leva la tête ; elle avait les yeux verts.
"Comme une sorcière", pensa-t-il, vaguement inquiet. Puis il se dit qu'une sorcière ne l'aurait pas soigné. Et de toute manière, les sorcières n'existent pas.

- Où sommes-nous ?
- Si je vous le disais, vous me prendriez vraiment pour une sorcière. Disons que vous êtes chez moi.
- Qui êtes-vous ?
- Vous manquez cruellement d'originalité, vous autres humains ; vous posez toujours les mêmes questions. Je ne suis ni ange ni démon, ni humaine ni sorcière, ni déesse, ni fée. Et vous ne pourriez comprendre mon nom.

Ni sèche, ni péremptoire. Amusée.

Un long silence s'ensuivit. Il lui était difficile de penser, et tout se mêlait dans sa tête. Elle se leva et s'approcha de lui.

- Tenez. Vous la teniez serrée dans votre poing, mais la chaîne était cassée. Je l'ai réparée.
- Merci.
C'était le pendentif de sa mère, qu'il s'empressa de remettre autour de son cou. Intimidé, il se tu. Cette femme l'impressionnait et il n'osait lui poser toutes les questions qui se bousculaient dans sa tête. Elle sembla le deviner, car elle sourit encore.

- Je vous ai trouvé sur la plage. Votre esprit était en train de partir, mais j'ai pu le retenir. Malheureusement, vous étiez seul. Vous n'aviez pas vu les goélands ?
- Si, mais le Capitaine les a chassés.
- Je les avais envoyés vous prévenir, soupira-t-elle.
- La météo s'annonçait bonne, dit-il comme en excuse.
- Il y a des éléments que vos machines ne prennent pas en compte.

Elle soupira encore et son regard se fit plus lointain.
- Vous trouverez ici tout ce dont vous aurez besoin. Je vous laisse, il me reste des choses à faire. Quand vous vous sentirez vraiment guéri, suivez vos pas… Je vous ramènerai à vos semblables.

Elle se leva et s'avança vers la forêt que le jeune homme n'avait pas encore remarquée. Sa robe se fondant dans les couleurs des arbres, il la perdit bientôt de vue. Il se leva à son tour. Il pensait se trouver faible, mais ses jambes étaient solides. Il explora les alentours : il n'était pas dans une maison, mais sous un chêne gigantesque, au bord d'une clairière. Une coupelle de fruits était posée sous le sol, non loin de sa couche, ainsi qu'un vase en argent rempli d'eau. Une source murmurait non loin, et quelques oiseaux gazouillaient, mais trop cachés pour qu'il puisse les voir. Il resta là quelques jours sans rencontrer d'autres personnes à qui parler. De temps en temps, il lui semblait entendre des voix chanter ou rire, mais il ne parvenait pas à les localiser.

Puis il se sentit assez fort pour rejoindre les hommes. A l'idée de retourner chez ses semblables, son cœur fut attristé, mais il sentait qu'il ne pouvait rester éternellement ici. Il fit donc ce que la jeune inconnue lui avait dit : il se laissa guider par ses pas. Bientôt il sortit du bois pour aboutir à une lande qui lui rappela son pays.

Elle se trouvait là, regardant devant elle. Vêtue de blanc cette fois, elle portait un baluchon. Il se plaça à sa gauche, sans parler.

- Vous êtes prêt à rejoindre les vôtres.

C'était une affirmation plus qu'une question, mais il répondit quand même que oui.

- Suivez-moi.

Ils marchèrent pendant un temps indéterminé dans la bruyère et les genêts. Un air salin soulevait leurs cheveux et ils débouchèrent sur une plage. Une barque flottillait près de la lisière de l'écume. Ils y montèrent et la jeune femme pris les rames. La mer était calme, et elle semblait ne manifester aucun effort à manier l'embarcation. L'homme s'enhardit à lui poser quelques questions :

- Durant tout le temps que je suis resté chez vous, je n'ai vu personne. Etes-vous la seule habitante de la forêt ?
- La seule ? Non ; mais nous sommes un peuple secret, et vous n'avez pas exploré tous les recoins de l'île. D'ailleurs, vous n'auriez pas pu. Il est des choses qu'il vaut mieux pour vous ignorer.
- Vous êtes ici depuis longtemps ?
- Oui, même selon notre compte du temps. Mais nous allons bientôt partir : nous n'avons plus notre place dans votre monde. Et on nous attend là-bas, dit-elle dans un sourire.
- Où allez-vous partir ? Sur une autre île ?
Non. Ailleurs, hors de vos frontières. Nous voyons encore notre terre d'origine, même après toutes ces longues années. Mais vous ne pouvez la voir, ni y accéder. Peu d'humains on pu le faire, et c'était il y a très longtemps.


- C'était vous qui chantiez avant mon réveil. Quand je vous ai entendu consciemment pour la première fois, je connaissais déjà votre voix.
- Oui. C'est ainsi que je vous ai ramené. Depuis le temps, nous avons appris à développer ce talent.
- Dans votre île, étions-nous hors du monde ?
- Oui… et non. Invisibles aux yeux des humains, sauf à ceux qui sont invités.
- Et comment ais-je pu arriver sur vos plages, alors ?
- Parce qu'il me fallait vous sauver ; il y a peu de rêveurs chez vous, les Humains. Et je ne pouvais pas vous laisser mourir. Je me suis raccrochée à l'esprit que je sentais le plus, et c'était vous.
- Pourquoi moi ?
- Ne chantiez-vous pas ? Une vieille chanson pour vous, sans doute, entonnée par réflexe. Je pensais qu'elle avait été oubliée.
- Que dit-elle ? Ma grand-mère me l'a apprise, et elle le tenait de sa propre grand-mère, qui elle-même en avait oublié le sens.
- C'est un de nos chants préférés… Vous appelleriez cela un hymne, je crois. Il s'adresse à Elbereth, l'Enflammeuse d'Etoiles, la Toujours-Blanche, qui demeure au-delà de cet océan.
- Elle me disait que ceux qui la chantaient seraient protégés par les Etres-Fées.
- C'est ainsi que vous nous nommez ?
- Je pense. Mais vous n'avez pas d'ailes.
- D'ailes ? Pourquoi aurions-nous des ailes ?

Elle paraissait intriguée, et amusée.

- Je l'ignore. C'est ainsi. Vous ne m'avez pas dit à quel peuple magique vous apparteniez.
- Mon peuple n'est pas magique ; il est, c'est tout.
- Mais vous êtes cachés aux yeux des Humains. Comment, si ce n'est par magie ?
- Je n'ai jamais bien compris ce que vous entendiez par magie. Apparemment, tout ce qui est hors de vos capacité. Mais ce n'est pas quelque chose d'extraordinaire pour nous ; une simple mesure de précaution, exigeant de l'énergie, certes, mais relativement aisée.

Le vent de la mer commençait à se lever.

- Quand vous serez partis, il n'y aura plus aucun des vôtres ici ?
- Quelques uns vont rester. Il nous est difficile de quitter ce monde que nous avons tant aimé. Mais y demeurer signifie pour nous une perte de tangibilité ; petit à petit, ceux qui vont rester deviendront de plus en plus lumineux, de plus en plus transparents, et finiront par n'être plus que simple fantôme, comme vous les appelez. Mais ils protégeront encore les derniers lieux que vous n'avez pu atteindre.

La côte était désormais visible. Falaises grises où nichaient les goélands. La jeune femme fredonna. Un chant triste qui parlait de départ et de fin. L'homme l'écouta en silence.

Encore un Elfe qui part,
Encore une lumière qui s'éteint,
Bientôt il sera trop tard,
Pour suivre son chemin.


La jeune femme eu un sourire triste.

- C'est ainsi que nous chanta le plus grand des Maître Harpiste du Gondor, avant de partir pour des rivages qui nous sont inconnus.
- Je connais le dernier quatrain. Ma grand-mère aussi le chantait. Mais ce que vous chantiez avant, elle ne faisait que le fredonner.
- Votre grand-mère devait être une femme extraordinaire.

Ils entrèrent sous une arche taillée dans la roche. Le marin ne l'aurait jamais remarquée seul. La grotte semblait naturelle, mais étrange.

- Elle était naturelle, mais nous l'avons aménagée. Avec les anciens habitants de ces îles.

Ils accostèrent sur une petite plage. Un escalier se trouvait à droite. La jeune femme descendit de la barque, avec son baluchon. Le marin la suivit. Ils montèrent les escaliers, pendant un temps indéterminé. Une lumière émanait d'elle ; il se dit qu'elle avait dû être victime de ce dont elle avait parlé, cette intangibilité progressive. Ils débouchèrent enfin sur une autre lande. Le sentiment d'irréalité s'estompa. Il y avait quelques pierres morainiques dans la bruyère.

- Je vous laisse ici ; vous êtes de retour chez les hommes. Mais prenez avant ce sac.

Elle l'ouvrit devant lui. Il y avait des pommes, quelques biscuits et du fromage sec. Et un petit sachet de tissu. Elle l'ouvrit aussi, et en sortit une pierre ronde, translucide.

- Voici le don d'une Elfe en exil. Cette pierre, vous la qualifierez peut-être de magique, bien qu'elle ne le soit pas. Elle donnera à vos rêves une qualité plus grande ; leurs couleurs resteront vives dans votre esprit. Elle vous apportera peut-être aussi une jeunesse plus longue, mais n'empêchera pas l'écoulement du temps. Avant de partir à votre tour, transmettez-là. Ainsi restera-t-il encore un peu de nous dans le monde des Hommes.

Elle lui tendit le tout :
- Suivez le soleil pendant deux jours, et vous trouverez un village. C'est tout ce que je puis vous dire ; nous venons peu ici, les gens ont peur de nous.

Il la remercia et descendit la colline. Il se retourna alors ; main tendue, la paume offerte, elle le salua dans une langue qu'il ne connaissait pas. Et à sa grande surprise, il lui répondit dans le même langage. Il la vit sourire.

Il commença à marcher.

Quand il se retourna une dernière fois, elle avait disparu.

4. Terre-Noire (contrefort du Massif-Central), 1864
(par Stéphanie, ajouté le 27/03/04 14:16)

-Chut, tais-toi... Arrête, je t'ai dis ! Tu vas finir par lui faire peur ! chuchota-t-elle.
Ils étaient cachés tous les deux derrière un large buisson de buis. Blaise n'avait pas bien compris pourquoi Méringie voulait absolument venir ici avec lui avant l'aurore, mais, ma foi, on ne refuse pas l'invitation de la plus jolie fille de Grand-Combe, et même de toute la Terre-Noire. Il était quand même passablement dérouté. D'abord, pourquoi lui, alors qu'il n'était qu'un fils de paysan, et pas le plus beau. Ensuite, pourquoi faire puisqu'elle ne voulait visiblement pas entendre parler l'émoi bafouillant qui sortait de son cœur. Il se sentait gauche dans son vieux tricot en laine grise qui le piquait au cou – mais les nuits sont encore fraîche en cette saison, même si le printemps avait pointé plus tôt que d'habitude, et il avait pris ce qu'il avait de plus chaud. Il se sentait stupide à ne pas oser regarder autre chose que ses boucles folles et cuivrées avec des yeux ronds comme des billes. Il se sentait empoté à ne pas pouvoir mettre trois mots à la suite, ni à savoir quoi faire de ses mains. D'un autre côté, il y avait des chances pour que Méringie ne s'en soit pas rendue compte : elle avait les yeux fixés sur la piste forestière depuis qu'ils étaient arrivés. Les filles sont bizarres.

- C'est bientôt l'heure, ne fais pas de bruit !
C'était au moins la dixième fois qu'elle lui répétait de ne pas faire de bruit. Et puis l'heure de quoi ? De rentrer, pour sûr... s'il n'était pas à la traite au petit jour, il allait se faire attraper par son père. " Et tout ça pour une fille ! " qu'il dirait... et Victorin ajouterait " Et ballot comme il est, il n'y a pas touché ! ". Ben non. Ballot comme il est, il n'y touche pas. D'abord, il aime pas faire ça, et puis Méringie... c'est Méringie. On ne fait pas ça à Méringie. Victorin avait ben essayé, pour la dernière Saint-Jean, mais il avait gardé pendant trois jours la trace de ses ongles sur la joue. Toutes façons, Tienne avait dit que c'était bien fait pour lui, et qu'on ne traite pas une fille comme une vache ; et Tienne, il a de l'éducation, même que c'est la fierté de Maman que son fils aîné y soit allé étudier chez le curé Antoine – même si papa y dit que savoir écrire le nom des chevaux sert pas à grand chose. Blaise aurait bien aimé aussi savoir écrire le nom des chevaux, mais le vieux curé était mort avant qu'il ai fini d'apprendre ses lettres, et le nouveau curé était moins gentil. Et Tienne, maintenant qu'il était marié, il avait moins le temps de lui apprendre. En attendant, il savait bien compter, et ça son père il trouvait que ça servait à quelque chose. Même si face à Méringie, Blaise n'arrivait pas à être fier du peu qu'il savait.

- Ecoute !
Il entend le battement de son cœur dans ses oreilles, la respiration de Méringie qui s'accélère et la sienne qui se cale dessus. C'est tout. Non. Ce n'est pas tout. Quelque chose chante. Quelque chose parce que ça ne peut pas être quelqu'un tellement c'est beau. Une fée. C'est une fée qui chante, ça peut pas être autre chose. Un ange viendrait pas ici. C'était beau, même s'il ne comprenait pas. Et ça venait par là. Méringie, tremblante, lui saisit brusquement la main. Un moment, Blaise oublia même qui il était. Quand il refit surface, le chant avait cessé, et le jour avait dû se lever parce que... Non. Le jour ne s'était pas levé puisqu'on entendait une chouette. Mais il y avait une forme devant lui, brillante, qui semblait humaine, même si elle était plus grande même que Raifon, le grand dépendeur d'andouilles dont la bande à Victorin se moquait. Sauf que personne n'aurait eu l'idée de le faire de... lui ou elle ? Lui. Il n'avait pas de robe. Il... c'était un Chevalier-Fé, pour sûr, comme dans les histoires de Raifon, qu'on dit un peu fada mais c'est pas vrai parce qu'il est gentil et qu'il connaît plein de choses. Le Chevalier-Fé s'était arrêté devant eux, mais il regardait la route par où il était venu, comme s'il attendait quelqu'un. Ou comme s'il hésitait à partir. Blaise et Méringie ne respiraient plus. Ils avaient peur de l'effrayer. Mais il finit par repartir avec le chant du merle, la lueur du levant qu'il avait salué dans le dos. Avant de disparaître au tournant, il se retourna encore, et Blaise aurait juré qu'il leur souriait en leur faisant un signe de la main. Ils s'élancèrent sur la route, comme pour tenter de le retenir, mais s'arrêtèrent net. Il partait pour toujours, et ils n'auraient rien pu y changer. Il partait et le pays sans sa lumière paraîtrait vide et voilé. Il partait, et ses chants ne seraient plus entendu, jamais, sur les chemins.

- Anar kaluva tielyanna !
Le cri avait jailli de la gorge de Méringie. Blaise, le visage baigné de larmes enfoui dans les boucles d'argile de Méringie, aurait bien été en peine de dire quoi que ce soit tant sa gorge était serrée. Un chant plana vers eux, comme un adieu longtemps mûrit, irrévocable. Un chant dont les deux enfants garderaient souvenir jusqu'à leur mort.

Encore un Elfe qui part,
Encore une lumière qui s'éteint,
Bientôt il sera trop tard,
Pour suivre son chemin.

Quand le soleil émergea de derrière la colline, seuls les oiseaux troublaient le silence. Au moment où ils allaient partir, un rayon fit chatoyer un objet à terre. Une longue branche d'argent, qui se ramifiait en trois, avec à chaque bout une petite fleur blanche translucide. On aurait dit une vraie fleur.

Ils se marièrent trois ans plus tard, peu après le printemps. Il pleuvait, mais la fête fut bien réussie. Tout le monde s'accorda à dire que le petit Blaise, de tout gringalet qu'il était, était devenu un fort beau parti, et que la jeune Méringie était la plus jolie mariée qu'on ai vu depuis sa mère, même si certains s'étonnèrent des curieuses épingles qu'ils portaient en guise de broche... Certains seulement, car les autres ne les remarquèrent qu'à peine.

Raifon, qui était leur garçon d'honneur, fut le seul à le savoir.
Lui aussi en portait une à son chapeau.

5. Montagne de Reims, Automne1900
(par Elodie, ajouté le 06/04/04 18:29)

Les vendanges avançaient bon train. Sur les pentes des coteaux champenois, les bagnolets blancs et caracos en coton voisinaient les casquettes de feutre et les vestes de velours. L’on chantait dans les vignes pour se donner du cœur à l’ouvrage, et les voix des femmes se mêlaient à celles des hommes. Seule Victorine ne chantait pas, elle d’habitude si prompte à fredonner, ou à danser la soyotte avec Jean, pour se rendre au bal du village voisin.
Victorine était inquiète. La lumière de cette journée d’automne qui teintait d’or et d’ocre vignes et forêts résonnait aujourd’hui en son cœur comme un air de fin du monde… de fin d’un monde… Victorine savait. Elle ignorait quoi, mais elle le savait. Elle avait peur, elle était triste… Oui, sans aucun doute, aujourd’hui marquait une fin… Mais où ? Pourquoi ?
Victorine se redressa, pour détendre son dos courbé sur les grappes. Elle passa une main sur son front et laissa son regard se porter sur la ligne courbe des collines. Là, de l’autre côté, il y avait Verzy et son étrange forêt… Le cœur de Victorine se serra un instant. Un écho en elle… un chant d’adieu qu’elle ne comprenait pas… Là-bas ? La journée de travail n’était pas finie, et son inquiétude augmenta. Un sentiment d’urgence… Et si elle arrivait trop tard ?
« Victorine ! Eh, Victorine ! Y vont s’couper tous seuls ces raisins ? »
La voix de la mère Martin la sortit de sa torpeur. Elle secoua la tête, et se remit au travail.
« Tu es folle ma fille, se dit-elle. Ta mère a raison quand elle dit que tu écoutes trop les histoires des anciens… Des lutins qui dansent à la croisée des chemins, et ôtent la bosse au bossu ! Mon dieu ! Reviens à la réalité ! »
Elle travailla une heure, oubliant son inquiétude, et joignant sa voix à celle des autres. « On prétend qu’en Champagne, j’aimons ben l’piccolo, moi j’suis pas un ivrogne, mais j’cours point après l’iau… »
Mais les chants de son pays ne suffirent pas longtemps… et la mélodie nostalgique l’envahit d’un coup… Elle devait aller voir ! Elle était sûre qu’il se passait quelque chose dans cette forêt qu’elle aimait tant. Son impatience grandit. Le soleil commençait à être bas, et le travail serait bientôt achevé. Dès que le signal de la fin de la journée retentit, Victorine attrapa sa longue cape noire et se mit à courir sur le chemin qui la menait à Verzy. C’est à peine si elle entendit Jean lui proposer de la raccompagner. Elle laissa le jeune homme pantois, à se demander s’il n’était plus le seul galant de la jolie Victorine. Ce en quoi, après tout, il n’avait pas totalement tort…
Jamais le chemin ne lui avait paru si long. Ses joues étaient rougies par le froid et la course, et son bagnolet était tombé sur sa nuque quand elle entra dans la forêt. Victorine savait où elle devait chercher, bien qu’elle ignorât quoi. Elle dirigea ses pas vers les faux. Ces hêtres tortillards, ces arbres tordus dans une ultime contorsion… mais pas torturés cependant, comme dansant sur une musique invisible… fascinants. Bien des légendes couraient sur ses arbres. On disait que des moines fous, jadis, avaient manipulé les arbres, dans un but ignoré – sans doute inavouable. Mais Victorine n’aimait pas cette explication. Ces arbres étaient heureux, eux qui bien souvent à la belle saison, sous leurs cabanes de feuillage, lui avaient offert une cachette. Mais plus inquiétante était la rumeur selon laquelle la tradition de ces moines se perpétuait, car parfois, un nouveau faux était apparu, là où se tenait la veille un arbre normal. Et l’on avait peur de se retrouver dans la forêt la nuit.
Victorine ralentit le pas, se fit plus silencieuse et plus discrète. Le soleil de la fin du jour baignait la forêt d’une douce lumière. Son cœur se mit à battre plus fort lorsqu’elle aperçut les premières branches entortillées. Elle ferma les yeux pour parcourir les derniers pas qui la séparaient des faux. La mélodie nostalgique se fit plus puissante en elle. Elle se laissa bercer et un instant, puis ouvrit les yeux. Et là…

La musique s’était incarnée devant elle… Assis sur la branche d’un hêtre se tenait un jeune homme. Enfin, pas vraiment jeune, pensa Victorine, mais pas vieux non plus. Intemporel… et beau ! Ses longs cheveux bruns masquaient en partie son visage, tandis qu’il jouait de sa flûte en bois un air, cet air qui avait hanté Victorine tout le jour. Fascinée par l’individu, elle ne parvint pas à en détacher son regard pendant quelques minutes. Puis elle prit conscience d’un mouvement sur l’arbre. Pour réaliser soudain qu’il s’agissait d’un mouvement de l’arbre ! L’arbre dansait ! Oui, il dansait ! Il agitait et enroulait ses branches, suivant avec grâce le rythme de la flûte. Une branche après l’autre, il dansait, comme un serpent se développe sinueusement devant le charmeur… C’était donc ainsi… les faux étaient des arbres charmés pas ces êtres – des elfes comprit soudain Victorine ! – et ils gardaient à jamais dans leur forme le souvenir de cette danse avec le monde féerique.
L’arbre dansa encore longtemps, au son de la flûte envoûtante, puis l’elfe tira une dernière note, qui se prolongea, raisonna dans l’air frais du soir. L’arbre se figea, ses branches entortillées se tendant vers le musicien, comme pour le prier de prolonger la danse, ou comme pour le retenir… L’elfe leva les yeux vers Victorine. Qui sait si son regard se posa sur elle, ou bien était déjà porté bien loin au-delà, là où nul à part les siens ne peut se rendre ? Mais à cet instant, Victorine comprit qu’il l’avait choisie pour témoin de cette dernière danse, de cette dernière union avec la terre d’ici.

Il descendit lestement de l’arbre, lui adressa quelques mots dans une langue qu’elle ne comprit pas : « Ai !laurië lantar lassi súrinen, yéni únótimë ve rámar aldaron ! » Puis, il tourna le dos à la jeune fille, et s’éloigna. Il sembla à Victorine qu’au feu du couchant qui jaillissait d’entre les arbres, se mêlait la lumière de l’elfe lui-même. Et la musique résonna une nouvelle fois dans un tête. Mais cette fois, elle comportait des paroles. Et elle disait :

Encore un Elfe qui part,
Encore une lumière qui s'éteint,
Bientôt il sera trop tard,
Pour suivre son chemin.… … …

6. Le goéland
(par Blandine Lelièvre, ajouté le 20/04/07 17:36)

Première partie
Elle n'avait jamais entendu parler de Tolkien. Elève dans un collège près de Paris, elle profitait de vacances en famille dans sa Normandie natale.
Malgré le vent froid et le brouillard à couper au couteau-en bons Normands, ils en avaient vu d'autres!-, ils avaient décidé de monter en haut du phare situé non loin de leur lieu de vacances.
Déception à l'arrivée: par mauvais temps, le phare était fermé aux visiteurs. Avant de rentrer, la famille se promena sur la digue et la plage voisine.
La jeune fille marchait un peu à l'écart; après avoir discuté et ri avec ses parents, frère et soeur, elle désirait profiter seule de la mer, qui lui manquait tant en région parisienne. Elle s'arrêta finalement au bord de la plage, respirant avec bonheur l'air vif et salé, et admirant les étranges couleurs que l'épaisse couche de brouillard donnait à la mer.
Elle était là, face à l'océan et plongée dans ses pensées, quand il arriva: un grand bateau sombre ,surgi de nulle part, émergea silencieusement de la brume. La jeune fille ouvrit la bouche d'étonnement, mais n'appela pas, de peur que la vision ne se dissipe au moindre bruit. C'était un imposant trois-mâts, aux voiles repliées, qui avançait lentement sur l'eau. Il se dirigea vers le phare puis s'éloigna au large, dans une harmonie et un silence si majestueux que la jeune fille osait à peine respirer.
La grande silhouette noire s'effaça progressivement dans le brouillard et disparut après avoir déplié ses voiles.

Deuxième partie
La jeune fille resta silencieuse et immobile. Ses yeux continuaient à scruter la brume, espérant de tout son coeur que le navire se laisserait à nouveau apercevoir. Du coin de l'oeil, elle vit son frère et sa soeur chahuter près de la voiture; ils n'avaient rien remarqué.

"Encore un Elfe qui part,
Encore une lumière qui s'éteint
Bientôt il sera trop tard
Pour suivre son chemin."
Le timbre était profonde et un peu rauque, comme celui des marins que la jeune fille avait croisés sur le port. Son regard se dirigea vers la plage, d'où venait la voix, et elle vit, posé sur les galets à quelques pas d'elle, un goéland gris qui fixait le large. Il tourna la tête. Leurs yeux se croisèrent longuement; ceux de l'oiseau étaient emplis de tristesse, et le coeur de la jeune fille se serra sans qu'elle sache pourquoi. Enfin, le goéland se ramassa sur lui-même, ouvrit les ailes et s'élança dans le ciel blanc, où il s'évanouit.

La jeune fille n'en parla jamais à personne. Mais, 6 mois plus tard, elle découvrit Tolkien et la grande histoire des Elfes voguant vers Valinor. Elle comprit alors qu'elle avait dû croiser l'un de ces navires, quittant notre Terre pour un pays plus heureux...



Note de l'auteur:
La première partie de ce récit est une histoire vraie: il y a quelques années, un grand trois-mâts disparut dans le brouillard opaque, au large du phare de Gatteville, dans la Manche. La suite est pure fiction; mais il est parfois si doux de laisser vagabonder son imagination...