Partie 3

Saulet et clapotis

Avant de m’attacher aux toponymes, je voudrais développer ici trois points de traductions, assez courts mais qui, selon moi, valent d’être présentés.

Tout d’abord, la question du willow wren du vers 14 :

Voici la définition de willow wren selon le Webster :

Willow warbler (Zool.), a very small European warbler (Phylloscopus trochilus); — called also bee bird, haybird, golden wren, pettychaps, sweet William, Tom Thumb, and willow wren. [1913 Webster]

Le phylloscopus trochilus a pour nom français pouillot fitis, un petit passeridé comme le sont moineaux (sparrow en anglais), roitelets (wren) ou troglodytes (wren). En fait, les noms vernaculaires anglais, tout du moins en ce qui concerne le wren, semblent peu soucieux du classement ornithologique et désigner un peu toute sorte de petit passereau. Seulement, il y avait ici la mention du saule (willow) qui n’était certainement pas innocente. Or, en traduisant willow wren par pouillot fitis, on perd l’idée saulaire, à mes yeux capitale. J’avais utilisé dans mes premières traductions le terme de roitelet des saules, mais la formule est un peu longue. Et puis un jour, je suis tombée sur le terme saulet, dans le Robert historique de la langue française (je souligne) :

SAULE n.m. est issu (v. 1215) du francique °salha (et: allemand Salweide, anglais sallow). Le mot a supplanté sauz (Xie s.), saulx (1420) encore relevé en 1671, issu du latin salix (-> salicaire). Le mot germanique et le mot latin reposent sur la même racine. […]

En dérivent: SAULAIE n. f. (1277), variante soloié (1328) qui a éliminé sauçai, sauçoie (XIIIe s.), dérivé de sauz. SAULET n. m. (1791). régional, est le nom d’un moineau qui vit dans les saules. […]

Dans le Larousse encyclopédique en 10 volumes de 1964, le terme « saulet » est encore connu (ce n’est plus le cas dans les éditions récentes), et il s’agit plus précisément du « nom donné au moineau friquet, parce qu’il se plaît dans les saules ». Voilà qui était tout indiqué ! Sauf qu’il s’agissait d’un moineau, non d’un pouillot. Cependant, ces considérations n’empêchent pas de considérer le saulet comme un « tout petit oiseau dans les saules » selon l’expression de Jérôme Sainton, du fait du diminutif –et. Dès lors, il semble que c’est ce qui a primé dans le choix de l’expression willow wren par l’auteur du poème… et par conséquent, c’est ce qui a primé pour ma traduction.

L’autre point concerne les vers 23 et 24 :

Pour ces vers-là, nous avons non tant un non-sens (littéralement, cela signifierait approximativement « Sot saule, coule courant ensaulé méandreux par trous d’eau et bas-fond »), mais un jeu de sonorité très important ; le point capital était donc de rendre non le sens, mais l’effet clapotant d’un cours d’eau méandreux. C’est ce qu’avait tenté de faire Dashiel Hedayat dans la première traduction française (« Elle coule coule lentement, elle glouglo[u?]tte goulûment / La glauque eau gluante de la grande rivière. »), mais son choix de sons en /g/ produit un effet glauque et désagréable en français, qui ne convient guère. Cependant il n’avait pas manqué le fait que c’étaient les sons qui étaient importants, et j’ai moi aussi voulu les mettre en valeur.

Enfin, au vers 132 :

Le Springle-Ring est une danse maintenant inconnue, bondissante et énergique. Il n’existe pas de traduction française  terme à terme, mais le terme générique de gigue semble correspondre.

Remarques sur la traduction des toponymes

    Ce deuxième poème décrit de nombreux lieux le long du Tournesaules, lieux dont la traduction française varie suivant les sources (la carte de la Comté, Le Seigneur des Anneaux, Les Aventures de Tom Bombadil traduites par Dashiell Hedayat ou par Céline Leroy dans la nouvelle édition). Le but de ma traduction étant le plaisir de manier les mots, je me suis allègrement permise de retraduire à ma façon les noms dont le rendu officiel ne me paraissait pas adéquat — à moins qu’ils n’apparaissent ailleurs que dans les Aventures de Tom Bombadil, auquel cas j’ai laissé la traduction officielle : ces noms étant plus courants, et surtout bien tournés, il ne m’a pas paru nécessaire d’y retoucher, d’autant que cela pouvait égarer le lecteur. Cependant, pour ceux qui ont été recomposés, il ne s’agissait pas de n’obéir qu’à ma fantaisie : là aussi, il fallait traduire au plus près le sens, et l’esprit, de façon à ce que les toponymes soient aussi probables en français qu’ils le sont en anglais. Tolkien, qui a étudié de près la toponymie de la Terre du Milieu , a parfois exprimé ses désirs quant à la traduction de certains noms dans le Guide to the Names (noté GN par la suite), ce dont il fallait aussi tenir compte.

    Les excellentes Promenades dans la Comté de Jean-Rodolphe Turlin, arpenteur de sentiers tant que de mots, m’ont été particulièrement utiles, notamment la première dans le Maresque et la septième au Pays-de-Bouc. Les toponymes sont ici classés par ordre alphabétique, les vers dans lequel ils apparaissent sont signalés entre crochets.

Bamfurlong

    D’après le GN, le toponyme vient probablement « de bean, haricot, et furlong (au sens d’une division d’un champ commun), le nom étant donnée pour une bande de terre réservée d’habitude pour les haricots. Le nom est maintenant, et il est à supposer qu’il était à ce moment dans la Comté, sans sens clair. C’est le nom de la ferme du fermier Maggotte. A traduire comme il semble opportun, mais il est souhaitable que le mot contienne quelque composé pour “haricot” et “champ, terre cultivée”. »[1]

    Dans sa première promenade, Jean-Rodolphe Turlin approfondit l’étude du nom Bamfurlong : « La seconde partie du mot ne présente pas de difficulté particulière. Un furlong est une mesure de distance correspondant à 201,16 de nos mètres. Il vient du moyen-anglais furlang “longueur” qui était lui même issu de furrow “sillon, ligne”+ lang “longueur”. » Il avance aussi une autre piste quant à Bam : « Tolkien connaissait la langue gotique sur le bout des doigts, et en goth, il existe le mot bagms qui veut dire “poutre, potence”. Peut-on en déduire que le nom de Bamfurlong pourrait évoquer les puissantes poutres sur lesquelles les anciens installaient la charpente des toits de leurs fermes ? Doit-on y voir une connivence avec l’idée que Stock était un village de charpentiers ? »

    Francis Ledoux a inventé Haricotière, adjoignant au végétal le suffixe –ière employé pour exprimer l’idée de “terre cultivée” — le français dispose de deux suffixes pour désigner un lieu où croît un végétal : -aie­ et –ière. Mais si –aie est le plus courrant, ­-ière­ insiste sur le caractère artificiel du groupement végétal.

Barrow-downs

:

    Ce nom a été traduit Haut des Galgals par Francis Ledoux, ce qui convient tout à fait. En effet, barrow signifie « tumulus » (comme il l’a déjà été remarqué, le nom a une tournure trop latine, et du fait de la description du lieu, une levée encerclée de pierres, le choix de Galgal est tout à fait pertinent), et down « colline dénudée » (ici donc, en aucun cas « bas »). Une colline étant une hauteur, le choix de Francis Ledoux se défend.

Brandywine

:

    D’après le GN, le nom Brandevin est « une altération  des Hobbits de l’elfique (sindarin) Baránduin (accentué sur la syllabe médiane). Puisque cela est censé avoir été intelligible à un certain moment, le sens doit être traduit ; mais là est la difficulté, puisqu’il est souhaitable que la traduction puisse être aussi une corruption possible de Baránduin. La traduction hollandaise utilise Brandewijn ; la suédoise perd l’effet, en utilisant Vinfluden, bien que Brännavin eût pu convenir. Le Brendevin danois ou le Branntwein allemand font aussi l’affaire. »[2]

    Le Brandevin de Ledoux cadre très bien avec les objectifs fixés, d’autant plus que le sens du nom original, Baránduin, est aussi bien rendu qu’avec l’anglais Brandywine. En effet, barán signifie « brun, bistré, brun foncé, brun doré, brun-jaune » (cf. Dragon flame), et duin « rivière (longue et large) » (id.). Brandy en anglais signifie cognac, dont la couleur est brun doré, et vient du hollandais brandewijn, « vin brûlé, vin distillé ». Le français Brandevin à un sens un peu différent, du moins en regardant le sens actuel des termes utilisés. Brande en effet désigne une sorte de bruyère poussant sur un sol infertile, et par métonymie ce sol même. La couleur de la brande de bruyère, en tout cas, est dans les teintes du brun. Un vin de brande pourrait être de l’eau ayant été filtré par de la brande : imbuvable, mais de couleur correspondant à celle d’un baránduin. Cependant, brande est étymologiquement lié à une racine germanique, *brant, brand*, « tison » (que l’on retrouve dans le hollandais brandewijn), qui dériva en brander en ancien français, « flamboyer, s’embraser ». Le lien entre « brûler » et « bruyère » n’est pas évident, mais la bruyère est facilement inflammable, et l’on en brûlait les champs au Moyen Age pour les fertiliser… Ainsi donc, Brandywine, Brandewijn et Brandevin sont trois déclinaisons récentes d’une racine commune.

Bree

    D’après le GN, Bree est un nom d’origine celtique (brae), signifiant « colline ». Tolkien demanda donc de le garder inchangé, « puisque le sens de [ce nom] n’est plus connu en anglais »[3].

Breredon

    Le GN n’est guère prolixe quant à la façon de traduire ce toponyme. Une information capitale se trouve dans l’avant-propos des ATB : « Breredon (la Colline du Buisson de Ronces) était un petit village érigé sur un tertre derrière le débarcadère sur l’étroite langue de terre entre la fin de la Haie et le Brandevin. »[4] La septième promenade creuse un peu plus la formation de ce nom : « Nous sommes toujours au milieu de la lande, et l’étymologie de Breredon l’atteste bien. Le mot brere est une déclinaison du moyen anglais brēr “bruyère”, d’origine celtique. Le mot don vient du vieil anglais dūn “colline, hauteur” qui a donné l’anglais down “colline”. »

    Ce nom n’a jamais été transposé en français, et l’on peut se demander pourquoi. Briar signifie bien « bruyère », mais aussi « ronce » ou « églantier » (les explications précédentes sont donc toutes les deux plausibles). Comme il faudrait quelque chose d’archaïsant, il est nécessaire de plonger plus loin dans l’étymologie. « Eglantier » vient de l’ancien français (emprunté au provençal) aiglant ; on pouvait aussi faire un composé avec spina, « épine » (il existe Epinac). Pour bruyère, nous avons deux racines : bruscia et brucaria (la première, semble-t-il, du gaulois, qui a donné le latin)… qui, dans les toponymes, deviennent Bruère ou Bresseu. Le terme actuel se trouve fortement changé, et rien n’indique que le dérivé brere soit impossible en français. De plus, le -­­­don se retrouve dans les toponymes français, puisque le dūn vieil anglais vient de –duno, colline fortifiée, suffixe qui entraîna les mêmes dérivés en France. Breredon est donc aussi probable en français qu’en anglais, et éveille probablement la même interrogation quant à son sens dans les deux langues.

Causeway

    Le terme anglais est en fait emprunté au vieux français caucie, du latin populaire *calceata “chemin chaussé”, (c’est-à-dire butté, tassé ; le terme désigna d’abord les voies romaines, d’après leur substructure), du latin calx, calcis, f., “talon”, “petite pierre”, ou encore “chaux” (matériau aussi employé pour les routes). Traduire par Chaussée s’impose donc.

Elvet-isle

    La traduction française ne rend pas le double sens de ce nom ; la septième promenade nous apprend que « JRR Tolkien a inventé le nom de cette île mystérieuse et marécageuse sur un jeu de mots combinant le terme désuet elfet “petit elfe, elfounet” et le vieil anglais elfet ou ilfet “cygne”. » Il eût fallu disposer d’un terme équivalent en français, mais hélas ! il n’existe pas, ou encore d’un terme archaïque traduisant soit elfe, soit cygne. Pour elfe, il n’y a guère autre chose, à moins d’enlever le ‘e’ final, ou de faire appel à des Petites Gens locaux — ce qui aurait le défaut de n’être que régional, et non général, et surtout de ne guère être applicable à la Terre du Milieu. Pour cygne, on a cisne, cycne ou cine, mais ils ne sont pas très heureux… Il n’y a guère d’autre choix que de traduire par Île-aux-Elfes.

Grindwall

    D’après la préface aux ATB, Grindwall est « un petit débarcadère sur la rive nord du Tournesaules ; il se situait en dehors de la Haie, et était donc bien gardé et protégé par une grille ou barrière qui se poursuivait dans l’eau. »[5] La traduction française de Murmoulu n’est pas très heureuse ; si son allitération est agréable, son sens apparent — le seul, d’ailleurs — reste illogique. Le premier sens de grind est certes “moudre, concasser, grincer” — ce qui fait sans doute référence à la mauvaise volonté des arbres de la Vieille Forêt, qui se pressaient contre la haie pour l’avaler, jusqu’à ce que les Hobbits en fasse un feu de joie. Cependant, la septième promenade nous guide vers une autre interprétation, plus profonde, de Grindwall : « Le mot grind signifie “clôture à barreaux” en vieux norois. A ce mot s’ajoute comme une redondance le mot anglais wall “mur”.». C’est cette redondance que j’ai choisi de mettre en avant, en composant Murclaie, claie désignant un treillis d’osier — matériau facile à trouver le long du Tournesaules — à claire-voie, c’est-à-dire faite d’un entrecroisement de lattes laissant passer la lumière.

Hays-end

    Il est orthographié différemment… ainsi dans les ATB, mais Haysend dans le GN et sur la carte de la Comté. Si le sens semble évident, il convient cependant de ne pas se laisser prendre à sa simplicité apparente — pour le lecteur français, tout du moins. Car « le mot anglais hay “barrière” (qu’il ne faut pas confondre avec son homonyme hay “foin, herbe sèche”) est aujourd’hui fort peu employé. Il vient du moyen anglais hai ou hei qui est lui-même issu du vieil anglais hegge “barrière”. Hegge est aussi à l’origine du mot hedge tout comme son équivalent francique hagja est à l’origine de notre haie. » (septième promenade).

    Au regard de l’archaïsme, j’ai préféré éviter des composés de barrière ou haie, dont le sens est trop évident — c’est pour cette raison que je n’ai pas repris le Fin-de-Barrière  présent sur la carte de la Comté. Le terme hay au sens de « haie » étant absent des dictionnaires unilingues récents, il fallait trouver un terme français qui subisse le même sort… Et l’on a donc le clédal, ranimé de l’ancien français, emprunté au patois savoyard clia, clédala, « claie en osier; panneau à claire-voie fait avec des panneaux de bois pour parquer les chèvres, les moutons, les cochons, etc. » Terme qui viendrait lui-même du  gaulois cleta, « claie, grille, treillis », racine indo-européenne *klei-, « appuyer ». Le matériau utilisé pour fabriquer un clédal est en tout cas tout indiqué, et Fin-de-clédal me semble une bonne traduction pour Haysend.

Maggot’s Lane

    Dashiell Hedayat a traduit l’Allée d’Asticot (sic!), Céline Leroy le Chemin de Maggotte. C’est évidemment la deuxième traduction qui est la meilleure, lane désignant un chemin, une petite route.

Marish

    Ce terme est d’après Tolkien « une vieille forme du “marsh” [marais] anglais ». Il conseillait de traduire en « utilisant, si possible, un mot ou une forme compréhensible, mais régional ou vieilli. »[6] (G.N.). Dans sa première promenade, Jean-Rodolphe Turlin explicite le (très bon) choix de Francis Ledoux : « [marish et marsh] viennent du moyen-anglais mareis. Ce mot d’origine germanique est un cousin du mot francique marisk, qui a donné le mot dialectal normand maresc, qui a inspiré à Ledoux le nom Maresque. Tous signifient “marais, marécage”. »

Mithe

    Ce toponyme est un véritable casse-tête à traduire en français. La complexité du terme anglais à été démontrée dans la septième promenade : « Le mot anglais mite “petit coin” qui est dérivé du verbe vieil anglais miðan “cacher, dissimuler, passer inaperçu” nous indique que l’appontement est probablement caché derrière un épais bosquet d’aulnes et de saules pleureurs. Une autre étymologie pourrait également décrire plus largement le lieu et ses environs. En effet, si on se réfère à un autre verbe vieil anglais metan “rencontrer, se jeter dans” qui a donné le verbe anglais to meet “rencontrer”, mithe pourrait également signifier “endroit où deux jets se rencontrent, confluent”. »

    Il n’existe pas de traduction française officielle de ce terme, ni même de mot en français rendant la complexité de l’anglais. Deux termes auraient pu cependant convenir : celui de Condé, et celui d’Aber. Condé, abondamment attesté en français sous diverses variantes, vient du gaulois condate, “confluent”. Le terme aber (s.m.), désigne en breton un estuaire d’une petite rivière en forme de crique ou anse, qui sert de lieu de relâche pour les bateau de pêche. En ancien breton, et c’est là ce qui est intéressant, aber désignait l’endroit où un ruisseau chutait dans une rivière. La toponymie du Pays-de-Bouc utilisant beaucoup de termes apparentés au gallois, langue où le terme d’Aber est régulièrement présent, il a paru tout indiqué d’utiliser ce terme. Certes, il est tout aussi inconnu au lecteur moderne français que Mithe pour l’anglais. Cependant, ce dernier posait un problème dans notre langue : la prononciation à la française est différente que celle à l’anglaise, à cause du th. Un lecteur anglophone aura tendance à prononcer à l’anglaise, ce qui est justement l’opposé de mon objectif. Aber résout le problème.

Mithe Steps

    Ayant choisit de remplacer Mithe par Aber, ne restait que le problème de steps, qui normalement se traduit par « marches ». La place manquant, j’ai traduit par Pas de l’Aber.

Rushey

    D’après le GN, Rushey, c’est-à-dire “l’île des joncs” est « un “solide” au milieu des marécages du Maresque. L’élément –ey, -y  au sens de “petite île” (= suédois ö, danois ø, vieux norois ey) est très fréquent dans les noms de lieu anglais. »[7]

    La première promenade nous renseigne sur le premier composant du nom : « L’origine de ce nom vient du mot rush “jonc” qui vient lui-même du vieil anglais rysc “jonc, paille” et qui est voisin du vieux français ros “roseau” et du mot dialectal rouche qui désigne la massette, une plante des marais. »

    En mettant en parallèle ces deux explications, on comprend que le choix de Soldur se défend… Cependant, ce terme n’est pas très joli, et ne traduit que le suffixe du toponyme original. Il aurait fallu une traduction des deux éléments, mais le français n’a guère de suffixe pour traduire “petite île” — ceux, fréquents en France, en -ay, -é, -et sont des suffixes collectifs se rapportant à la flore, et ne conviennent donc pas. Il n’y a guère que le mot scandinave holm, “île”, (dans Le Houlme, Home-Varaville), qui devient -hou en terminaison (Nehou, Quettehou), utilisé dans le Calvados et la Manche, mais l’effet m’a parut assez étrange — sans doute pour être du sud. Soldur est la traduction officielle de Francis Ledoux (visible sur la carte de la Comté, étonnamment pas dans le SdA, où Rushey est laissé tel quel au chapitre 5), mais ce toponyme n’apparaissant que rarement, j’ai pris la liberté de traduire Rushey par Les Rouches, qui permet de garder une sonorité semblable et traduit l’essentiel du nom.

Shirebourn

    D’après la première promenade, « le mot bourn signifie ruisseau et vient du vieil-anglais brunna. Dans la langue gotique, ce même brunna signifie “saut, bond” et permet donc d’imaginer un ruisseau turbulent en amont, tout comme la Rivière de Stock que nous avions croisé plus au nord. Mais le mot bourne qui dérive du normand borne veut aussi dire “limite, frontière”. Et ce ruisseau est effectivement la limite sud-est de la Comté. »

    Hedayat traduit Borne du Comté, Céline Leroy Rivière-de-la-Comté, comme le nom est traduit dans la carte de la Comté. Pour les mêmes raisons que précédemment, j’ai conservé ce terme — sans les tirets, qui n’ont guère d’utilité.

Tower Hills

    Il n’y a pas de problème de traduction : tout simplement Collines de la tour.

Withy-weir et Windle-reach

    La septième promenade décrit les lieux : « Il s’agit d’un barrage en claies d’osier (withy-weir) destiné à endiguer les eaux du Tournesaules et à les rediriger vers un canal aussi tortueux que le lit de la rivière, le bief-du-biais (windle-reach). Peut-être pourrait-on, à la lumière des remarques précédentes, traduire le nom du canal par bief-en-claies, avec windle “panier” et reach “bief”. Le nom anglais du barrage, weir, vient quant à lui du vieil anglais wer “barrage, digue”. La racine germanique wer, war avait le sens de “garder, protéger”. »

    Dashiell Hedayat traduit ces noms par Barrage d’osier et Bief-du-Biais, Céline Leroy par Barrage du Saule et  Bief du Tour (sic !). Tenant compte de l’allitération originale de Withy-weir, je l’ai traduit par Digue d’osier. Quant à Windle-reach, la proposition de Jean-Rodolphe Turlin convient tout à fait.

Withywindle

    Ce toponyme est tout à fait plaisant, et les liens qu’il lance vers toutes sortes de significations indiquent assez le soin qu’à pris Tolkien à le composer. D’après lui, « withy- est courant dans les noms de lieu anglais, mais –windle n’apparaît à vrai dire jamais (Withywindle fut modelé sur withywind, autre nom du volubilis ou liseron). Il est souhaitable de faire un néologisme avec les éléments convenant dans le langage de la traduction. » [8]

    La septième promenade approfondit l’analyse : « Le mot withy vient du vieil anglais wiðig “branche de saule, osier” et dans cette même langue, le saule se dit wilig (ce qui donne willow en anglais moderne). On trouve cependant en anglais dialectal le terme withywind “liseron, plante tortueuse” qui évoque la course étrange de la rivière, faite de continuels virages et méandres, typique des terrains à faible pentes et propices aux eaux stagnantes et aux marécages. Et si le verbe to wind signifie “tourner, serpenter, faire des détours”, le mot dialectal windle “panier” nous rappelle que l’osier est omniprésent le long du cours de cette cours d’eau. »

    Pour cette raison, le Tournesaule de Francis Ledoux convient tout à fait.

Itinéraire en bateau

    Nous ne disposons pas de carte retraçant l’itinéraire de Tom dans ce poème, ce qui rend difficile de visualiser ses déplacements. J’ai pensé qu’en faire une pouvait être utile, mais me suis heurtée à quelques problèmes : la carte de la Comté donnée dans le SdA n’est pas très détaillée pour la région qui m’intéresse, et l’atlas de Karen Fonstad a le même défaut. Cela m’a conduit à demander de l’aide à Jean-Rodolphe Turlin, et nous avons fini par nous entendre sur cette disposition ci-dessous. Mais les cartes officielles manquant, il s’ensuit donc que certains lieux sont placés un peu arbitrairement, même si le même souci de vraisemblance que pour la traduction m’a habité lors de son tracé. Ainsi, l’Île aux Elfes : les Hobbits l’ayant nommée, j’ai supposé qu’elle ne devait pas être située trop loin des limites de la Comté, pour qu’ils aient osé s’aventurer jusque là. De même, Digue d’osier, Murclaie et hameaux environnants. Je ne pense toutefois pas m’être fourvoyée dans leur placement, la seule inconnue restant la distance exacte les séparant.

[1] “Bamfurlong. An English place-name, probably from bean ‘bean’ and furlong (in the sense of a division of a common field), the name being given to a strip of land usually reserved for beans. The name is now, and so is supposed to have been at that time in the Shire, without clear meaning. It is the name of Farmer Maggot’s farm. Translate as seems suitable, but some compound containing the word for ‘bean’ and that for ‘field, cultivated ground’ would seem desirable.”

[8] “Withy- is not uncommon in English place-names, but -windle does not actually occur (Withywindle was modelled on withywind, a name of the convolvulus or bindweed). An invention of suitable elements in the language of translation would be desirable.” (GN)